EL OJO DEL SUR / cuyo y poesía

Más poemas de A. Campillay en EL MOMO POESIA

miércoles 27 de agosto de 2008

Olvidos del Papa / por Adrián Campillay

santos de las calles olvidadas
perros y santos de los caminos
ángeles sucios
linyeras de dios
mudos y ciegos del paraíso

otros esperan la muerte
pero ellos
saben
que el silencio
empieza aquí
donde la tierra nos traga

silencio
contra la maquinaria de la vida
la maquinada existencia sobre ruedas
aceitosas poleas del destino

los miramos andar
pero no reconocemos en ellos la divinidad.

SOBRE EL AUTOR

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lunes 25 de agosto de 2008

Charles Bukowski

poema navideño para un hombre encarcelado

hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, bárbaro.
pero la literatura, sabés, es difícil de asimilar
para el hombre ordinario (y para el extraordinario también);
a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por ejemplo,
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla.

la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más
humana,
la claridad del lenguaje tiene algo que
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió
a todos que aclararan el lenguaje)
luego
vine yo.

pero escribir es una cosa, y la vida
otra, pareciera
que hemos mejorado la escritura un poquito
pero la vida (nuestra y ajena)
no pareciera estar mejorando gran
cosa.

quizás si escribiéramos lo suficientemente bien
y viviéramos un poco mejor
la vida mejoraría un poquito
como para que no dé vergüenza.
quizás los artistas no han sido lo suficientemente
poderosos,
¿quizás los políticos, los generales, los jueces, los
curas, la policía, los cafiolos, los hombres de negocios han sido demasiado
fuertes? no me
gusta esa idea
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas,
actuales y pasados, me parece que es
posible que sí.

(a la gente no le gusta cuando hablo así.
Chinaski, cortala, dicen,
no sos tan grandioso.
pero
carajo, no estoy hablando acerca de ser
grandioso.)

lo que estoy diciendo es
que el arte no ha mejorado la vida como
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas
y los nuevos poetas y yo
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la indigencia
la esclavitud
el insomnio
la deportación
el clima
las esposas, y así
sucesivamente.

ahora me escribís
que al hombre de la celda de al lado tuyo
no le gusta mi puntuación
como pongo las comas (especialmente)
y también la manera en que divago
para decir algo con precisión.
ah, él no se da cuenta de la intención
la cual es
liberar, humanizar, relajar
y aún así hacerla tan real como sea posible
a la palabra en la página. la palabra debe ser como
la manteca o la palta o
el churrasco o los biscochitos calientes, o los anillos de cebolla o
cualquier otra cosa que sea realmente
necesaria. debería ser casi
posible que agarres las palabras y
te las comas.

(debe de haber algún vivo en alguna parte
por allí
que dirá
si es que lee alguna vez ésto:
"¡Chinaski, si quisiera una cena voy y
la pido!")

como sea
un artista puede divagar y aún así mantener
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales
mientras contaba la que era
central (en sus novelas, claro está).
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de
otra y otra melodía encima de
esa y
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca
y yo encuentro gran significado
en su pretendida falta de forma.
no dejés que los chicos de la forma y la regla
como el tipo de la celda contigua
te las pongan encima tuyo. sólo
dale un ejemplar de Time o Newsweek
y estará feliz.

pero no estoy defendiendo mi obra (ni de vos ni de él)
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera
que me hace sentir mejor.
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra
el lector va a
aburrirse también.

y no creo en la
perfección, creo en mantener los
intestinos libres
por lo que coincido con los que me critican
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda.

estás condenado a 19 años y 1/2
yo vengo escribiendo desde casi 40.
seguimos adelante con nuestras cosas.
seguimos adelante con nuestras vidas.
a veces escribimos mal
o a veces vivimos mal.
todos tenemos malos días
y noches.

a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad,
eso le daría la forma que él está buscando
pero necesito la guita para el hipódromo,
Santa Anita abre el
26, así que dale un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
sólo se preocupan por las comas)
y ¿puse adecuadamente las comas
aquí,
Abbott?
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SOBRE EL AUTOR

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lunes 8 de octubre de 2007

HECTOR URRUSPURU / Bs. As.

DIBUJO: adrián campillay

Un anciano encerrado entre 4 paredes

Un anciano encerrado entre 4 paredes ha corporizado a un joven
apuesto, le ha colocado de pié, en la acera contigua.
Ha dado cuerda al reloj de su alma y ya está el joven en
consecuencia, echado a andar por el barrio nuevo.
25 pasos y ya ha preñado a una joven de mirada celeste en la
esquina subsiguiente. Esa mujer que ha dado a luz un chirlo en
las nalgas del mundo. Mundo de grito mudo. Ahí nomás, al
toque.
Ahora el anciano ha puesto fuera de control al joven, le ha
impuesto velocidad.
Loco-se-barra-espaciadora-lo-estrella contra la vidriera de un
bar y habla así herido, sobre Dios y su libro de leyes a los
parroquianos, entre trizas de vidrio, su voz: el goteo cruel
de un suero, brazo extendido, mirá como quedé...
Y roba, el dinero de la caja este joven.
Y huye.Y toma como rehén al pasaje de un colectivo, carrocería
y corazón obrero, cuantas ruedas caminos, miradas, miradas por
la ventanilla ensimismada.
Y finalmente el joven es muerto frente a la Casa Rosada, en
una manifestación espontánea, llena de palomas negras,
reclamos válidos, ese su hijo el sin voz, que sobre el final
de esta historia ya no tenía ni para comer...

Colofón:
El anciano encerrado entre las 4 paredes
es llevado a su cama, lo
acuestan. Cambian su pañal para adulto con
gel, lo visten de celeste
para el sueño.
Y alguien, la de siempre, la lejana, la
más mía como diría un tango,
apaga la luz del cuarto, por él.

sobre el autor
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miércoles 3 de octubre de 2007

BASE NUCLEAR NORTEAMERICANA EN TIERRA DEL FUEGO

TIERRA DEL FUEGO - PEDIDO DE AYUDA

Hola a todos, Por favor, NECESITAMOS que se enteren de lo que está pasando en esta provincia del país. Este es un pedido de ayuda desde Tierra del Fuego, la provincia más austral de la República Argentina.

AMIGOS, LES PEDIMOS QUE DIFUNDAN ESTA INFORMACIÓN

Mediante un decreto provincial el gobierno de Tierra del Fuego cedió tierras para la instalación de una base norteamericana que realizará "estudios nucleares con fines pacíficos" y cuya instalación será en la ciudad de Tolhuin, que está en el centro de la isla.Diferentes sectores nos estamos organizando para impedirlo, teniendo en cuenta que el decreto provincial es consecuencia de la ley que sancionó la Cámara de Diputados de la Nación, en el año 1998, ley que contempla en los anexos "que podrán realizarse explosiones nucleares subterráneas con fines pacíficos". Por esta razón es que te solicitamos, aún sabiendo por donde cruza hoy la preocupación de todos, que en la medida de lo posible le den difusión a la prensa sobre esta grave situación en la provincia.El gobernador de Tierra del Fuego, Carlos Manfredotti, firmó el 26 de julio, el decreto Nro.1369, que autoriza la instalación de una base del Sistema Internacional de Vigilancia para la "Prevención y Prohibición de Ensayos y Explosiones Nucleares". Invoca la ley nacional 25.022 del año 1998. El decreto habilita a los integrantes de esta base el libre tránsito por la provincia si así lo requieren para sus estudios. Esto fue conocido públicamente recién ahora. Como otros actos de gobierno, se realizó a espaldas del pueblo.Decisiones como esta afectan gravemente a la provincia toda, y a la región. Más aún si tenemos en cuenta que la instalación de estas bases se impulsa desde el gobierno de los Estados Unidos de Norteamérica. En la O.N.U. se realizó el Tratado de Prohibición Completa de Ensayos y Explosiones Nucleares: ya sabemos los pueblos americanos quiénes son los beneficiados y los perjudicados con estos tratados.1) En mayo de este año, el presidente norteamericano anunció que su país pondría en marcha la construcción de un escudo defensivo, algo que desde distintos gobiernos (Alemania, China, Rusia) se ha denunciado como un peligroso paso a una nueva carrera armamentista.2) Se han ido instalando bases en varios países latinoamericanos, como en Ecuador, Antillas Holandesas y pronto en El Salvador.3) Se denuncia desde organizaciones internacionales y gobiernos, como Venezuela, Cuba y Brasil, que el Plan Colombia amenaza con extender la militarizació n - y el conflicto colombiano- a toda Latinoamérica. 4) El país del norte presiona permanentemente para implantar el A.L.C.A. Área de Libre Comercio de las Américas que, en la práctica, no será más que el libre tránsito de las empresas e intereses norteamericanos pasando por encima de Constituciones, leyes y pueblos americanos.

Nosotros decimos: 1) Que todo esto responde al delirio bélico de una superpotencia imperialista: los Estados Unidos que tiene al gobierno provincial a su servicio. 2) Que esta es una avanzada del nefasto A.L.C.A.3) Que no podemos permitir -por nuestra historia, nuestra dignidad, nuestra identidad la presencia de esta avanzada imperialista en Tierra del Fuego, por lo que los fueguinos y todos los argentinos y latinoamericanos exigimos la derogación del decreto 1369/01 del gobernador de la provincia de Tierra del Fuego Carlos Manfredotti.

SINDICATO UNIFICADO de los TRABAJADORES de la EDUCACIÓN FUEGUINA

CIFOT

Centro de Investigación y Formación para elOrdenamiento Territorial Departamento de GeografíaFacultad de Filosofía y Letras Universidad Nacional deCuyo Mendoza - Rep. Argentina

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jueves 20 de septiembre de 2007

ALDO LUIS NOVELLI

creencia
a Jorge Ariel Madrazo

Si "toda lengua es fascista", según Roland Barthes,
pues oprime y condiciona tanto el sentir como la significación,
el poema acaso sea en su maravillosa ambigüedad
el balbuceo de lo indecible, el atisbo de una soñada lengua en libertad.
J.A.M.

creo en dios y su crueldad
como creo en las divinidades del bien
y las divinidades del mal/
por eso este mundo se divide en partes iguales
en una guerra santa y maldita
entre los benditos adoradores del bien
y los execrables idólatras del mal/
y día tras día traidores y desertores
engrosan las filas de uno o de otro.

Yo debo decirlo aquí y confesarlo públicamente
aunque haya sido visto en la mesa del otro
soy un ferviente amante del bien
acechado infinitamente por el provocativo mal.

El mal es como la sombra ladera o seguidora
durante las horas del día
unida firmemente a nosotros en la noche.
Además/ el camaleónico mal
asume aleatoriamente diversos rostros:
el del poderoso de turno, el de mi peor enemigo
o el de mi desconsiderado prójimo
a veces el de mi gato tranformista o el bello rostro de mi amada.

Extraño y maravilloso/ es que siempre que estoy
plácidamente viendo un programa televisivo de gran raiting
o en algún importante encuentro de poetas y escritores/
disfrutando de la insoportable letanía versicular
del sentimental poema de alguna edulcorada poetiza
que lee emocionada desde el pedestal de sus tacones negros/
o a un excelso poeta de imperturbable moñito
rimando amores y estrellas celestiales
aparece luminoso ante mí
el paciente rostro del bien.-

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RAUL ACOSTA (Rosario, Arg.)

Agnosticismo

Cuando los ángeles llegaron a estas costas,
volando de su sitio,
supusieron que encontrarían el paisaje,
la bienvenida,
una algazara natural
(vinieron, llegaron, aleluya...)
pero nada sucedió como pensaron
(piensan los ángeles un solo pensamiento
de felicidad circular, permanente,
impensada -si se permite retorcer
la palabra hasta el punto del desliz-)
y de su solo pensamiento, único,
nacieron los reyes,
la hemofilia, los hijos únicos,
varios complejos. También el diván.

El egoísmo que ha quedado
es parte de sus alas blancas,
de su risa por nada.

Desconfían de los ángeles
las viejas culturas,
las mujeres sabias
y los pájaros,
injustamente plagiados.

Los pájaros vuelven.
La inocencia va en sus alas
como un regalo del viento.

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Para contactarse con el autor: raulacosta@arnet.com.ar

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miércoles 18 de abril de 2007

DYLAN THOMAS / 2 poemas

Y la muerte no tendrá dominio

Y la muerte no tendrá dominio.
Los hombres desnudos serán uno
Con el hombre en el viento y la luna poniente;
Cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos idos,
Ellos tendrán estrellas en el codo y el pie;
Aunque se vuelvan locos serán cuerdos;
Aunque se hundan en el mar surgirán de nuevo;
Aunque los amantes se pierdan, el amor no;
Y la muerte no tendrá dominio.
Y la muerte no tendrá dominio.
Bajo los remolinos del mar
Los que yacen hace tiempo no morirán en torbellinos;
Retorciéndose en torturas cuando los nervios ceden,
Atados a una rueda, mas no se romperán;
La fe en sus manos se partirá en dos,
Y los males unicornes han de atravesarlos;
Rotos todos los cabos ellos no se quebrarán;
Y la muerte no tendrá dominio.
Y la muerte no tendrá dominio.
Pueden nunca más las gaviotas gritar en sus oídos
O las olas romper fuerte sobre las playas;
Donde alentó una flor puede una flor ya nunca
Alzar su cabeza a los golpes de la lluvia;
Aunque ellos estén locos y muertos como clavos,
Las cabezas de los caracteres martillar a través de margaritas;
Irrumpir al sol hasta que el sol se rompa,
Y la muerte no tendrá dominio.

Oh hazme una máscara

Oh hazme una máscara y una pared que cierre a tus espías
De los agudos ojos esmaltados y de las garras con lentes
El ultraje y la rebelión en los semilleros de mi rostro,
Mordaza de árbol enmudecido para bloquear a los desnudos enemigos
La lengua de bayoneta en esta oración indefensa,
La presente boca, y la dulcemente soplada trompeta de mentiras,
Moldeada en vieja armadura y roble la expresión de un tonto
Para escudar el cerebro brillante y embotar a los indagadores,
Y manchado de lágrimas un dolor viudo caído de las pestañas
Para velar la belladona y dejar que los ojos secos perciban
Que otros traicionan las quejosas mentiras de sus pérdidas
Con la curva de la boca desnuda o la risa solapada.

...

SOBRE Dylan Thomas

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...
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(Leer pequeña selección de textos en EL MOMO POESIA)

jueves 12 de abril de 2007

Juan Cameron visita el Hotel Celine

fotografía: adrián campillay

...

Armando Roa Vial en Hotel Celine (2003)
Una revisión fina y pesimista.
escribe Juan Cameron

acerca del poemario del escritor chileno A. Roa Vidal

Serio y dedicado en su proposición estética, el poeta Armando Roa ofrece, en su más reciente entrega, una visión entre escéptica y ecléctica del oficio creador. Sus dudas en torno al ejercicio escritural y la búsqueda intelectual del silencio lo llevan, sin embargo, a una prolífera producción, rindiendo así tributo a la generación que lo acoge.

Armando Roa Vial se pregunta si tiene sentido el escribir. O, si acaso, la vanidad humana se justifica frente al exiguo sitio reservado para cada cosa «en esta pequeña faz del universo». Se trata de una constante en su escritura. Con cerca de una veintena de publicaciones en diez años, Roa pareciera buscar el silencio a través de ellas. Crucificado en las palabras, el poeta no tiene otro destino, si no ser juzgado por el amor mientras la muerte transcurre por las habitaciones del Hotel Celine -nuestra existencia- «la madriguera del gusano/ a lo largo de la página», propone.
Hotel Celine, entregado por Editorial Universitaria el reciente 2003, representa la permanente reflexión del poeta en torno al oficio. La cuestión sobre el qué significa su ejercicio más allá de la vana representación social de quien lo practica, es una constante a través de sus secciones. Ese lugar de tránsito representa el depósito del tiempo, del continuo alejarse manifestado por el autor en su nota preliminar.

Si en Celine la locura es el motivo central, en su hotel -lugar de paso de escritores, «aristócratas de la proscripción y el anonimato»- lo será la literatura con sus fascinantes reflejos; con su visión renovadora, caótica y antiheroica del dolor humano, elementos generadores del pesimismo, la ansiedad y el descreimiento absoluto. Louis Ferdinand Celine, un suicida político, representa el arbitrio de la voluntad frente al medio y mal podría «correctamente» postularse como modelo de conducta en nuestros tiempos; «el cáncer suicida es apenas una traición más» anuncia Roa al referirse al autor de Un viaje hasta el final de la noche, cuyo título evoca en su texto de homenaje.

Pero el joven poeta santiaguino gusta enfrentar tareas complicadas. Su anterior Lecturas anglosajonas da cuenta de una serie de fragmentos desde el inglés antiguo, en cierta forma también hablado en el sur escandinavo -entre ellos el Beowulf- en un esfuerzo similar a los practicados con anterioridad por Jorge Luis Borges y Ezra Pound. Referencias a este trabajo de traductor encontramos en su Hotel Celine junto a otras vinculadas a su propia creación precedente.

Esta revisión de la escritura lo lleva a formular proposiciones en boga sobre el proceso creador. Como la de comparar el cuerpo como un instrumento cuya afinación y ritmo depende del espacio toráxico y de la circulación sanguínea: «Qué sistema respiratorio tienen aquí los recuerdos./ Qué pulmones, alvéolos o tráqueas./ Bajo cuáles arterias reciben oxígeno./ Ante qué paisaje se vuelven palabra viva e irisada».

Bien podrían las habitaciones de ese hotel, cuyos números se incluyen como sobretítulos en la primera sección del poemario, señalar las páginas del propio autor, así datas de un recorrido que él considera ya extenso. Porque Hotel Celine es para el poeta la detención en medio del camino; tal vez la revisión y su necesario análisis.

Después de todo los trabajos del poeta se expresan solamente a través de «los verbos y sus conjugaciones,/ partículas de enlace entre sujeto y predicado». Para llegar a ese silencio el autor es prolífero. El escribir sobre la inutilidad de la escritura le ha exigido una extensa bibliografía, un merecido reconocimiento y la ubicación dentro de un grupo generacional cuyos representantes más jóvenes -Javier Bello y Germán Carrasco entre algunos- son también prolíferos y hasta a ratos torrenciales.

(Leer pequeña selección de textos en EL MOMO POESIA)

sobre Arturo Roa Vidal

FUENTE: http://www.liberacion.press.se

miércoles 4 de abril de 2007

JOSE BENICIO HUENCHUNAO MARIÉN DESDE LA PRISION

Fotografías: Ary Kaplan Nakamura

Comunidad Mapuche Curruhuinca
Quila Quina (3 puntas, en lengua Araucana)
Parque Nacional Lanín, Neuquén, Argentina

(tomadas de http://www.geocities.com/SoHo/9944/fotoquila.html)

Estimados amigos:
Adjuntamos una carta de sumo interes, rogariamos difundirla, enviada a nuestro contacto por la escritora Ana Leyton, del Choapa, quien nos solicita su difusión,

Luis E. Aguilera
Presidente Sociedad de Escritores de Chile SECH
Filial Región de Coquimbo.

....

CARTA ABIERTA

Desde la cárcel de Angol, como preso político y werken mapuche, quiero decirle a la sociedad civil y en especial a nuestro pueblo que mi detección fue producto de un acierto de la policía y un error seguramente cometido por mí.

Ahora, el trasfondo de esto, es que yo soy un prisionero político perseguido por el estado chileno y el sistema de dominación capitalista que arrebata los recursos naturales que pertenecen a nuestro pueblo mapuche.Yo soy tan solo uno de los varios presos políticos mapuche que se encuentran recluido en diferentes cárceles de este estado chileno. Sabemos que las cárceles son un lugar de castigo que el estado chileno y sus operadores políticos y judiciales han destinado como paraderos para quienes luchan o representan social y políticamente al pueblo-nación mapuche.

Mas temprano que tarde, veremos como nuestro pueblo se despegara de esta opresión y transitara como pueblo digno por el camino de la libertad con autonomía y territorio. La demanda histórica denuestro pueblo no podrá ser acallada, se levantara como emblema una y diez veces en el corazón y en el accionar político del mapuche.

Nuestra gente sabe que sus presos, sus clandestinos y sus muertos, son por la justa demanda histórica de nuestro pueblo -derechos políticos y territoriales-. Sin duda alguna, me mantendrán en la cárcel como mapuche, digno y orgulloso de ser mapuche. QUIENES ESTAN EN LAS COMUNIDADES SABRAN OPRGANIZAR LA RESISTENCIA Y LA RECONTRUCCION DE NUESTRO PUEBLO, GARANTIZARAN EL TRANSITO POR EL CAMINO A LA LIBERTAD QUE LE CORRESPONDE A NUESTRO PUEBLO.

Además, quiero decir que con la detención nuestra no se cierra ningún ciclo ni se ha desarticulado a esa supuesta organización violenta, estas no son mas que frases orquestadas, de las que pretenden negar nuestra existencia como pueblo-nación, LES ASEGURO QUE LAS COMUNIDADES SIN NOSOTROS, LOS SUPUESTOS CABECILLAS DE UNA ORGANIZACION MAPUCHE, CONTINUARAN PLANTEANDO Y RECONSTRUYENDO SUS DERECHOS.

Solo existirá justicia cuando al pueblo mapuche se leReconozcan los derechos de pueblo-nación.

José Benicio Huenchunao Marién. Preso Político Mapuche.

Fotografías: Ary Kaplan Nakamura (tomadas de http://www.geocities.com/SoHo/9944/fotoquila.html)

LEER "Carta abierta a la Junta Militar", enviada a los medios por R. Walsh el 24 de marzo de 1977, al cumplirse el primer aniversario del golpe de estado.

lunes 26 de marzo de 2007

Cuento para tahúres

El equipo de EL MOMO POESIA en homenaje a los detenidos, desaparecidos y asesinados durante la última dictadura militar en Argentina. A 31 años del golpe de estado de 1976.

Cuento para tahúres
Por Rodolfo Walsh

Salió no más el 10 un 4 y un 6 cuando ya nadie lo creía. A mí qué me importaba, hacía rato que me habían dejado seco. Pero hubo un murmullo feo entre los jugadores acodados a la mesa del billar y los mirones que formaban rueda. Renato Flores palideció y se pasó el pañuelo a cuadros por la frente húmeda. Después juntó con pesado movimiento los billetes de la apuesta, los alisó uno a uno y, doblándolos en cuatro, a lo largo, los fue metiendo entre los dedos de la mano izquierda, donde quedaron como otra mano rugosa y sucia entrelazada perpendicularmente a la suya. Con estudiada lentitud puso los dados en el cubilete y empezó a sacudirlos. Un doble pliegue vertical le partía el entrecejo oscuro. Parecía barajar un problema que se le hacía cada vez más difícil. Por fin se encogió de hombros.
Lo que quieran...dijo.
Ya nadie se acordaba del tachito de la coima. Jiménez, el del negocio, presenciaba desde lejos sin animarse a recordarlo. Jesús Pereyra se levantó y echó sobre la mesa, sin contarlo, un montón de plata.
La suerte es la suerte dijo con una lucecita asesina en la mirada. Habrá que irse a dormir.
Yo soy hombre tranquilo; en cuanto oí aquello, gané el rincón más cercano a la puerta. Pero Flores bajó la vista y se hizo el desentendido.
Hay que saber perder dijo Zúñiga sentenciosamente, poniendo un billetito de cinco en la mesa. Y añadió con retintín: Total, venimos a divertirnos.
- ¡Siete pases seguidos! -comentó, admirado, uno de los de afuera.
Flores lo midió de arriba abajo.
¡Vos, siempre rezando! dijo con desprecio.
Después he tratado de recordar el lugar que ocupaba cada uno antes de que empezara el alboroto. Flores estaba lejos de la puerta, contra la pared del fondo. A la izquierda, por donde venía la ronda, tenía a Zúñiga. Al frente, separado de él por el ancho de la mesa del billar, estaba Pereyra. Cuando Pereyra se levantó dos o tres más hicieron lo mismo. Yo me figuré que sería por el interés del juego, pero después vi que Pereyra tenía la vista clavada en las manos de Flores. Los demás miraban el paño verde donde iban a caer los dados, pero él sólo miraba las manos de Flores.
El montoncito de las apuestas fue creciendo: había billetes de todos tamaños y hasta algunas monedas que puso uno de los de afuera. Flores parecía vacilar. Por fin largó los dados. Pereyra no los miraba. Tenía siempre los ojos en las manos de Flores.
-El cuatro -cantó alguno.
En aquel momento, no sé por qué, recordé los pases que había echado Flores: el 4, el 8, el 10, el 9, el 8, el 6, el 10... Y ahora buscaba otra vez el 4.
El sótano estaba lleno del humo de los cigarrillos. Flores le pidió a Jiménez que le trajera un café, y el otro se marchó rezongando. Zúñiga sonreía maliciosamente mirando la cara de rabia de Pereyra. Pegado a la pared, un borracho despertaba de tanto en tanto y decía con voz pastosa:
¡Voy diez a la contra! Después se volvía a quedar dormido.
Los dados sonaban en el cubilete y rodaban sobre la mesa. Ocho pares de ojos rodaban tras ellos. Por fin alguien exclamó:
¡El cuatro! En aquel momento agaché la cabeza para encender un cigarrillo. Encima de la mesa había una lamparita eléctrica, con una pantalla verde. Yo no vi el brazo que la hizo añicos. El sótano quedó a oscuras. Después se oyó el balazo.
Yo me hice chiquito en mi rincón y pensé para mis adentros: "Pobre Flores, era demasiada suerte". Sentí que algo venía rodando y me tocaba en la mano. Era un dado. Tanteando en la oscuridad, encontré el compañero.
En medio del desbande, alguien se acordó de los tubos fluorescentes del techo. Pero cuando los encendieron, no era Flores el muerto. Renato Flores seguía parado con el cubilete en la mano, en la misma posición de antes. A su izquierda, doblado en su silla, Ismael Zúñiga tenía un balazo en el pecho.
"Le erraron a Flores", pensé en el primer momento, "y le pegaron al otro. No hay nada que hacerle, esta noche está de suerte."
Entre varios alzaron a Zúñiga y lo tendieron sobre tres sillas puestas en hilera. Jiménez (que había bajado con el café) no quiso que lo pusieran sobre la mesa de billar para que no le mancharan el paño. De todas maneras ya no había nada que hacer.
Me acerqué a la mesa y vi que los dados marcaban el 7. Entre ellos había un revólver 48.
Como quien no quiere la cosa, agarré para el lado de la puerta y subí despacio la escalera. Cuando salí a la calle había muchos curiosos y un milico que doblaba corriendo la esquina.

Aquella misma noche me acordé de los dados, que llevaba en el bolsillo ¡lo que es ser distraído!, y me puse a jugar solo, por puro gusto. Estuve media hora sin sacar un 7. Los miré bien y vi que faltaban unos números y sobraban otros. Uno de los "chivos" tenia el 8, el 4 y el 5 repetidos en caras contrarias. El otro, el 5, el 6 y el 1. Con aquellos dados no se podía perder. No se podía perder en el primer tiro, porque no se podía formar el 2, el 3 y el 12, que en la primera mano son perdedores. Y no se podía perder en los demás porque no se podía sacar el 7, que es el número perdedor después de la primera mano. Recordé que Flores había echado siete pases seguidos, y casi todos con números difíciles: el 4, el 8, el 10, el 9, el 8, el 6, el 10... Y a lo último había sacado otra vez el 4. Ni una sola clavada. Ni una barraca. En cuarenta o cincuenta veces que habría tirado los dados no había sacado un solo 7, que es el número más salidor.
Y, sin embargo, cuando yo me fui, los dados de la mesa formaban el 7, en vez del 4, que era el último número que había sacado. Todavía lo estoy viendo, clarito: un 6 y un 1.
Al día siguiente extravié los dados y me establecí en otro barrio. Si me buscaron, no sé; por un tiempo no supe nada más del asunto. Una tarde me enteré por los diarios que Pereyra había confesado. Al parecer, se había dado cuenta de que Flores hacía trampa. Pereyra iba perdiendo mucho, porque acostumbraba jugar fuerte, y todo el mundo sabía que era mal perdedor. En aquella racha de Flores se le habían ido más de tres mil pesos. Apagó la luz de un manotazo. En la oscuridad erró el tiro, y en vez de matar a Flores mató a Zúñiga. Eso era lo que yo también había pensado en el primer momento.
Pero después tuvieron que soltarlo. Le dijo al juez que lo habían hecho confesar a la fuerza. Quedaban muchos puntos oscuros. Es fácil errar un tiro en la oscuridad, pero Flores estaba frente a él, mientras que Zúñiga estaba a un costado, y la distancia no habrá sido mayor de un metro. Un detalle lo favoreció: los vidrios rotos de la lamparita eléctrica del sótano estaban detrás de él. Si hubiera sido él quien dio el manotazo, dijeron, los vidrios habrían caído del otro lado de la mesa de billar, donde estaban Flores y Zúñiga.
El asunto quedó sin aclarar. Nadie vio al que pegó el manotazo a la lámpara, porque estaban todos inclinados sobre los dados. Y si alguien lo vio, no dijo nada. Yo, que podía haberlo visto, en aquel momento agaché la cabeza para encender un cigarrillo, que no llegué a encender. No se encontraron huellas en el revólver, ni se pudo averiguar quién era el dueño. Cualquiera de los que estaban alrededor de la mesa, y eran ocho o nueve, pudo pegarle el tiro a Zúñiga.
Yo no sé quién habrá sido el que lo mató. Quien más quien menos tenía alguna cuenta que cobrarle. Pero si yo quisiera jugarle sucio a alguien en una mesa de pase inglés, me sentaría a su izquierda, y al perder yo, cambiaría los dados legítimos por un par de aquellos que encontré en el suelo, los metería en el cubilete y se los pasaría al candidato. El hombre ganaría una vez y se pondría contento. Ganaría dos veces, tres veces... y seguiría ganando. Por difícil que fuera el número que sacara de entrada, lo repetiría siempre antes de que saliera el 7. Si lo dejaran, ganaría toda la noche, porque con esos dados no se puede perder.
Claro que yo no esperaría a ver el resultado. Me iría a dormir, y al día siguiente me enteraría por los diarios. ¡Vaya usted a echar diez o quince pases en semejante compañía! Es bueno tener un poco de suerte; tener demasiada no conviene, y ayudar a la suerte es peligroso. . .
Sí, yo creo que fue Flores no más el que lo mató a Zúñiga. Y en cierto modo lo mató en defensa propia. Lo mató para que Pereyra o cualquiera de los otros no lo mataran a él. Zúñiga por algún antiguo rencor, tal vez le había puesto los dados falsos en el cubilete, lo había condenado a ganar toda la noche, a hacer trampa sin saberlo, lo había condenado a que lo mataran, o a dar una explicación humillante en la que nadie creería.
Flores tardó en darse cuenta; al principio creyó que era pura suerte; después se intranquilizó; y cuando comprendió la treta de Zúñiga, cuando vio que Pereyra se paraba y no le quitaba la vista de las manos, para ver si volvía a cambiar los dados, comprendió que no le quedaba más que un camino. Para sacarse a Jiménez de encima, le pidió que le trajera un café. Esperó el momento. El momento era cuando volviera a salir el 4, como fatalmente tenía que salir, y cuando todos se inclinaran instintivamente sobre los dados.
Entonces rompió la bombita eléctrica con un golpe del cubilete, sacó el revólver con aquel pañuelo a cuadros y le pegó el tiro a Zúñiga। Dejó el revólver en la mesa, recobró los "chivos" y los tiró al suelo. No había tiempo para más. No le convenía que se comprobara que había estado haciendo trampa, aunque fuera sin saberlo. Después metió la mano en el bolsillo de Zúñiga, le buscó los dados legítimos, que el otro había sacado del cubilete, y cuando ya empezaban a parpadear los tubos fluorescentes, los tiró sobre la mesa. Y esta vez sí echó clavada, un 7 grande como una casa, que es el número más salidor...

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SOBRE Rodolfo Walsh

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miércoles 21 de marzo de 2007

DESAPARECIDOS EN LA WEB

Es una acción muy sencilla y muy significativa, en homenaje a los desaparecidos durante la última dictadura. Acabo de verlo, y me ha conmovido. Me parece efectiva, una buena manera de instalar el diálogo y de homenajear a las víctimas. Como dijo Christian Boltanski, uno muere dos veces. La segunda muerte ocurre cuando alguien mira tu fotografía y no sabe quién sos. Homenajeemos a toda esa gente que seguirá faltando dentro del pueblo argentino y dentro del mundo de los afectos de tanta, tanta gente.
Alejandra Lapacó Aguiar (la guada)

NN-RED - Convocatoria - Acción 2007
Del 24 al 31 de Marzo de 2007 se desarrollara la segunda experiencia del proyecto nn-red.NN Red como proyecto de experiencia conjunta, convoca a los usuarios de programas de Mensajería instantánea tipo MSN (sistemas operativos Windows, Mac os, Linux) a que modifiquen su imagen de contacto y su nombre de identificación (Nick) y adquieran la identidad de una persona desaparecida durante la ultima dictadura militar.

Acción Vínculos
Participar del proyecto
La acción que propone NN Red, que consiste en adquirir la identidad de una persona desaparecida cada vez que utilicemos nuestro programa de mensajería instantánea, pretende actuar sobre un medio considerado habitualmente ligero y frívolo y concebirlo como un espacio de movilización e intervención. Transformándolo en espacio de memoria y reflexión.

Objetivos
* NN Red como experiencia anhela ser una herramienta de exploración y conocimiento।* NN Red no busca la existencia de un público, demanda un usuario activo।* NN Red explora un discurso crítico e interroga sobre una problemática concreta de nuestro presente

Visitar: http://www.nn-red.musere/

TEXTOS de Gerardo D. Curiá en EL MOMO
TEXTOS de Héctor Urruspuru en EL MOMO
TEXTOS de Héctor Urruspuru en EL OJO DEL SUR

viernes 9 de marzo de 2007

CUENTO DE XIMENA ARANDA CAÑA (Chile)

DELANTAL FLOREADO

Sus ojos miraban como hipnotizados el número de lotería que, colgado de unos perros de ropa parecía decirle: ¡cómprame! Él pensó: “me gasto lo que tengo en el bolsillo y al llegar a casa... la vieja me asesina”, porque seguro que no va a tener té, o azúcar y...con qué cuento le salgo yo?
El número de lotería se movía suavemente, invitándole a entrar a la pequeña librería y comprarlo. Sus manos ardían y también le transpiraban; su corazón comenzó a palpitar con fuerte ritmo; su pies, cansados, arrastraron su cuerpo sin voluntad hasta el interior del local. Las escasas monedas de su bolsillo brincaron fuera y sin darse casi cuenta un entero de lotería reemplazó la comida de su familia.
Comenzó a caminar avergonzado de su acción y temiendo a los gritos de su mujer, como también a la mirada acusadora de sus hijos. Se dijo así mismo que era un desastre, un incapaz de sujetar sus ansias de juego. Recordó el último partido de dominó, que casi le costó un par de costillas rotas y una ida al hospital, pues su mujer agarró tal bravura que con una escoba le dio de palos y luego lo echó a la calle a trabajar, para recuperar lo que había quedado en la mesa de juego.
Simplemente, murmuró: ¡no tengo remedio! y resignado a su triste suerte continuó su andar. Efectivamente, no alcanzó a abrir la boca y escuchó el canto de siempre: “eres un atorrante”. Un desconsiderado! Un mal padre, etc., etc.
Su mente se evadía de las palabras y gestos de su mujer, pensaba en las bondades que tendría a partir del domingo; se veía así mismo tímido y asustado frente a la ventanilla de la lotería cobrando su premio y ante sus ojos desorbitados miles, miles de billetes se irían alineando, entonces...en ese momento él tomaba una determinación.
- Es que no me estai escuchando? Te digo que tenis que hacer algo. Necesito comprar pan, leche y otras cosas pa’los cabros y vos... sopapo... soñando leseras... sí serai...
- Ya mujer, deja de gritar, ya me voy. Veré qué puedo hacer...
- Claro, segurito que vai a ir al banco a buscar plata, gruñó la mujer.
Cerró tras de si la puerta y respiró aliviado. Qué diferente habría sido su vida sí ella no gritara tanto y lo acompañara más... Cuando tenía buena pega y buen billete ella también había encontrado motivos para hacerle sentir inferior. Como quién dice: “palos porque bogas y palos porque no”. Él tenía un amigo, más que eso era su compadre y un buen chato, fue hasta donde él.
- No te preocupís gallo! Le había dicho al tiro: algún día me devolví el favor y había agregado: pa’eso están los amigos!
Los días corrieron como huyendo del reloj y en su bolsillo – olvidado – todo el entero de la lotería, quedó. No hubo tiempo para sueños ni para evasiones, sólo para trabajar duro y pesado. Gritos en la casa por la escasa plata y noches solitarias que parecían no querer dejar paso al alba. El domingo hubo fútbol, garrafas y empanadas. Empinó el codo más arriba del brazo y la vieja rezongó como catre viejo. Ja, ja, las nubes de alcohol del tinto y del otro, los goles y la alegría amortiguaron el chaparrón casero. Esa noche pensó que había sido un día afortunado, total no cualquiera tenía un domingo con: ocho goles de una sentada, un combo al árbitro, siete expulsados de la cancha y una galería completa cuesta abajo. Manso enredo en el estadio, chillaba la galucha, gritaban los cabros chicos, llegaron los verdes y.... a apretar llaman! Entre tanta carrera, cuidando que no se le quebrara el chuico, su compadre con la transistor en la oreja le dijo:
- Sabís la última? La lotería cayó en Coquimbo!
- Cresta, dijo él, no estí embromando... y para sus adentros pensó: ¡suertecita del jetón que se la sacó... ¡Qué haría yo con un poquito que me tocara....!
Y el lunes continuó con su pega de estibador y con un terrible dolor de cabeza, que hacía que la carga de las grúas pareciera livianita. A cada rato las miraba, no fuera cosa que el guatón le aforrara otro tortazo con la carga, como esa vez que se le aflojaron los sacos de harina de pescado y casi lo dejó como estampilla.
Por la tarde arrastró su cansancio por la calle principal y se detuvo en la ventana de la pequeña librería, como queriendo ver ahí el número de su boleto. La ventana se reía en su cara y le hacía morisquetas; un letrero gigante le enseñaba el número ganador. Echó mano a su bolsillo, no podían ser los mismos... ahí estaba el número, igualito al del letrero.
- ¡Mi madre!
Se le secó la garganta, le temblaron las piernas, se le humedecieron las manos y lágrimas de hombre se arrancaron de sus ojos; sintió que el mundo del puerto se posaba sobre sus espaldas y exclamó:
- Ahora si que me caigo muerto aquí mismito!
- Concha e’la lora, esta si que es suertecita!
- Y qué hago ahora aquí parado, digo yo?
Temblando como una hoja encaminó sus pasos al interior del local, con voz tímida y baja preguntó a la señorita que atendía, sí podría él cobrar una terminación. Ella le dijo:
- Podría venir mañana?, mire que aún no nos llegan las listas oficiales...
- Ay Dios!, y ahora qué hago? ¿Cómo paso esta noche callando lo que llevo encima?
Su paso se tornó ágil y salió un silbido de sus labios; caminó como si fuera el dueño de la calle. La alegría lo envolvía y no alcanzó a entrar a la casa cuando volvió a escuchar la eterna cantinela...y se juró...grita no más mujer, que hasta mañana te aguanto...vieja...
Muy temprano, al día siguiente, se fue a cobrar el número premiado, olvidándose de su pega en el puerto y del mundo que continuaba girando. Le dieron un cheque para un banco y carné en la mano lo cobró en la ventanilla. Una niña de ojitos verdes, que allí trabajaba, le dijo que era mucha plata y que mejor abriera una libreta de ahorro y gastara sólo de a poquito. La encontró tan re bonita, que total na’perdía y en voz alta le dijo:
- Cómo mande su mercé!
- Puchas la libreta pa’linda que le dieron y tenía tantos ceros pa’l lado. Así y todo, con el bolsillo forrado en billetes, como para taparle la boca a la vieja, y llenar a los cabros de ropa, salió del banco.
Ah! entremedio recordó que tenía que buscar a su compadre y tenía que convidarlo a darse un baño de champaña, hasta ahogarse en sus burbujas...igualito que en las películas.
Pensando en sus nuevos planes emprendió el camino del zig-zag, cerro arriba. Chitas con su compadre recorrerían toditos los bares...uno por uno! Se comprarían una casa de huifas para ellos solos y de paso sacarían al guatón de la grúa y lo harían bailar hasta que bajara de peso. Cuando la parranda disminuyeran un poco se irían a una tienda y se comprarían una “pinta” nueva, de esas de miedo, con sombrero y todo! Total, si no se usan, da lo mismo, me saqué la lotería y qué jue!!!
- Ah, su vida sería otra de ahora en adelante, le diría a la vieja: mire señora, haga el favol de bajarse en el tono de la voz al hablarme. Más respeto conmigo, soy el dueño de casa, sírvame el tes...
Estiró su temblorosa mano para abrir la puerta de la casita y ésta, como si fuera mágica, se abrió de par en par y una chillona voz retumbó en sus oídos:
-¡Ajá! con que el tontito se sacó la lotería!!!
- ¡Pónga la torta en esta mano, que usted de administrar un peso no sabe na!
- Ah… y no ande soñando con salir con su compadre...ni a la esquina!!
En un dos por tres, sus sueños, su farra y su pequeña fortuna se habían metido en el profundo bolsillo del delantal floreado de su mujer.

viernes 23 de febrero de 2007

MALDITA GINEBRA por H. Urruspuru y G. Curiá

Misceláneas (con puré mixto) desde San Martín...

Antes que nada, lo importante: "No confundir admiración, con chupada de pija..." (una groupie Argentina)

2) Asistimos maravillados al micro-mundo de los noteros de televisión, y miramos como compiten desesperados por ver quien es más boludo que el otro; y ahí donde otros ven vergüenza ajena, nosotros vemos arte bizarro, y del bueno. Porque la naturaleza humana a veces, cuando es así de extrema, es digna de ser observada.

3) Tenemos ganas de armar el primer concurso de: "Velocidad en escribir mensajitos por celular", con importantísimos premios. ¿Cómo lo haríamos? Los concursantes tendrían que apersonarse el día del evento munidos de sus respectivos celulares, y a la voz de "¡Aura, mis pulgares!" dictaríamos un haiku o semi-haiku del tipo: "mosca en el bonsai, se siente halcón… se le nota el barrio cuando vuela…" y el primero que contacte con el celular del Presidente del Honorable Jurado (previamente les habremos dado su número, claro) es el maldito ganador. ¿Que se gana?: "Una noche con Pantuzzo en Rosario" ...

3.1) ... y aprovechamos para informar que para fines de Marzo, Toto del Abasto, nos estaría preparando la vuelta a esta eterna ciudad que solo la hemos conocido desde el descontrol (¿Qué? ¿…Que tiene un río? ¿…Un puente? ¡Carajo! ¿Cómo nunca los vimos…?) Sí, MALDITA GINEBRA en Rosario nuevamente conducida por Richi "Matafuego" Pantuzzo, Gerardo Curia y Héctor Urruspuru. ¿Volverá la temible "Momia Incaica" con streap tease incluido? Veremos...

4) ¿Cómo sería un "Reality de Poetas" del tipo: "Gran Hermano", los más destacados vates de cada tribu literaria, conviviendo durante cuatro meses juntos? Con provisión de vino y otras especias, todo el tiempo. Vamos a contactar a nuestros referentes en los medios televisivos para pasarles esta idea. Ojo, esta propuesta la hacemos desinteresadamente con el fin de elevar un poco el nivel de diálogo de estos shows, nada más. Por parte de M.G. proponemos para que nos representen a: Richi "Matafuego" Pantuzzo, Toto del Abasto. John "Lelo" Ponce, Santiago Araya (está vivo?, alguien lo vio?), Leticia Hernando… Paiaso Crazy y bueh... si nuestro amigo Rodolfo Edwards se prende, también a él… (entre nosotros, si Nocera (poeta, letrista, integrante de Los Verbonautas, con Palo Pandolfo, Hernan, Osvalo Vigna) alguna vez se la bancó estoicamente en el reality show: "El Bar" y llegó a la final incluso, por qué no, nosotros?. 5) cinco 6) siete 7) y hablando de siete, queda por supuesto invitada tu hermana.

MALDITA GINEBRA

CICLO DE POESIA Y BLUSANROL

EN SAN MARTIN

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

MICROFONO ABIERTO

VIERNES 23 DE FEBRERO, 21.30 HS

LINIERS Y LINCOLNLA MORENA, RESTO BAR

Este viernes con la presencia de:

CANDELARIA HERRERA

CRISTIAN GIL FUSTER

MATIAS FOREITER

(Música, nos va a sobrar...)

Hacen M.G.: GERARDO CURIA / HECTOR URRUSPURU

Musica: JOHN "LELO" PONCE y MARCELO "CHURLA" CIURLANTI

Apoyo logístico: MARU HERRERA
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más textos de N. Molina en EL MOMO POESIA
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jueves 15 de febrero de 2007

Carlos Ernesto Sánchez (Chile)

Carlos E. Sánchez: Fotografía proporcionada por el autor

///

Me enamore de un travesti
vestida de negro y tacones
pelo rubio
labios carnosos
y en cada paso hundía su dedo en el recuerdo
de la mujer que espera en casa.

En la escala del metro
no amé ni me amaron
suspiré
gemí lento como si fuera una bocana de humo
era su boca en mi sexo
arrancando de golpe
mi amor travestido.

Era travesti
en la noche desmascarada
fría
de mis 45 años
ejercicio de cuerpo en cuerpo sin palabras

El resto de la noche
silbe una canción
que dice
me enamoré de una travesti

///

Aquí
En este departamento de calle San Antonio
donde las putas cobran $7.000
y se lubrican
porque dejaron la calentura
en la casa con el beso de hasta pronto
Aquí
bebo cerveza
la Becker
que compro en pack para emborracharme
mientras asumo estoy viejo
que no volverás
tu piel tersa otro la acaricia
y no sentiré mi sexo dentro de ti
mientras gimes desorbitado

Tu mi premio a la erección forzada a mis 57 años

Y como se fue el Iván
que no recogió ni siguiera sus huellas
y escribió
su nombre como un sahumerio en las murallas
de mi departamento
se fue Rodolfo
Alejandro
los amigos que no volvieron

En este mapa de las calles de santiago
recorro cada gesto, mirada, sonrisa
y los hombres pasan
el que me guiñe un gesto de soledad y hambre
tiene el culo cansado y el pico dormido, transpirado

Monedas, dinero
instante de convencer
para calmar la desnudez de un día que termina

y bebo
de otra manera escupiría la vida
diría que Dios es un cabron voyerista
gozando las lágrimas marginales
de los que perdimos las palabras.

Bebo
y no es noche, ni escucho música
que deprima
Estos tragos que levanto
signan el pacto de vida y muerte
que impone su ritual.

(poemas del libro inédito: CARTAS PARA IVAN)
......
sobre el autor
otro texto del autor el EL MOMO POESIA
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viernes 9 de febrero de 2007

NATALIA MOLINA ALANOCA Veteranos del 79

Dibujo: Adrian campillay

1956

Me fui a la tierra del sueño
al este del paraíso
donde el sol se parece a una braza de carbón
donde todos vestimos los colores puritanos de 1956.
Donde hacemos rituales funerarios a la orilla del lago
y después corrimos
esquivando las esquirlas de nuestra estrella muerta.

Me fui al lugar donde uno bebe para transformarse en el otro
neumonía rocanrolera sobre rocas húmedas
mirando fotografías decoloradas
hermosos juegos de luz y sombra
dividiendo nuestros rostros
revelados en cuartos caseros.

Me fui a la tierra del sueño
al este del paraíso
donde nuestras libretas son preciados evangelios
donde el sol no aparece para molestarnos
donde la tumba del hermano
aun no ha sido cavada.

MANZANAS CONFITADAS

Algo te hizo nacer cuando el sueño había acabado,
en el tiempo de cadáveres en la ribera izquierda.
Algo te hizo crecer cuando los uniformes estaban en todas partes,
cuando el rostro de Pinochet colgaba enmarcado en la dirección del colegio,
cuando Poduje venía a inaugurar poblaciones a la orilla del zanjón.
Calor infernal del año 87, la felicidad brillaba en forma de llave,
una calva siniestra cortaba la cinta de tres colores...

Barricadas en 5 de abril, jóvenes combatientes.
Uno se iba a acostar temprano después que tu abuela te llenaba
un guatero con agua.
Eran los tiempos de los cadenazos,
cuando las calles tenían ese aire de desolación
que sólo tienen los pueblos abandonados
a su suerte,
al terror de su suerte;
pero más de alguno dirá
que para ti todo era alegría de cabro chico,
helados de agua
y manzanas confitadas.

NATALIA MOLINA ALANOCA (Chile) poemas del libro inédito "Veteranos del 79"

jueves 8 de febrero de 2007

Trafipan 2000, Tinelli y la vida de 30 familias mapuches

BAILANDO POR UN SUEÑO?
Enviado por: "Silvia Buschiazzo" silviabus@sinectis.com.ar
asunto: POR FAVOR LEER Y DIFUNDIR

Me pregunto, qué danza tendrán que hacer los Mapuches y campesinos para que les devuelvan sus tierras?
Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social.
Si lo indígenas se presentaran en su show, podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?.
¿Que Es Trafipan 2000 ?
Marcelo Tinelli, Conductor-empresari o televisivo que compró miles de hectáreas en la pcia. sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.
Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesino en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen: No a cualquier megaproyecto que pretenda "arrasar con nuestro entorno a cualquier precio".
La dirigencia indígena, denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli por sobre la vivienda de treinta familias mapuches, casualmente lleva el nombre mapuche: Trafipan 2000, cuando necesitan de su desalojo.
Cuanta más gente se entera “mas nos ayudan para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras". Amigos: envío este mail, para que ustedes también colaboren en la difusión de las cosas que suceden y que los medios de comunicación tapan.
Los medios alternativos lo están haciendo, entonces es la labor nuestra sumarnos ante el silencio de los medios oficiales.

Lic. Marisa Burlastegui (Universidad Nac. de Mar del Plata)

martes 6 de febrero de 2007

DE MUERTOS Y SOMBIS ...desde Chile

LA HORA DEL ASCO

por Roberto Brodsky

Son una vergüenza. Dan asco. No exactamente los pinochetistas, de los cuales cabe esperar homenajes y elegías, sino los otros. Da asco la columna de Pato Navia ponderando en el diario La Tercera la obra refundadora de un dictador cuyos delitos de sangre y venalidad han sido ampliamente acreditados por la justicia internacional. Pero también dan asco los panelistas de Tolerancia Cero que se muestran implacables contra la corrupción de medio pelo, pero que evidencian una tolerancia infinita para referirse a Pinochet con eufemismos y pasitos de esgrima. Dan asco los noticieros, la propaganda militar, el kitsch de la dictadura con sus viejos estandartes, recuerdos, anécdotas de cómo nos enriquecimos mientras una parte de la población permanecía en el exilio, en la cárcel, o atemorizada en sus casas. Así cualquiera cambia el país, Navia; lo cambia y se lo roba. Así cualquiera. Qué vergüenza. El especial de La Segunda a cargo de Gonzalo Vial es un asco de principio a fin. Y los foros, con esos panelistas aterrorizados de llamar dictador a un dictador, ladrón al ladrón, terrorista a un promotor del terrorismo de Estado. Con ecuánimes palomas quieren despedir al que los escupió en la cara.

¿A qué le tendrán miedo? ¿A quedarse sin pega? ¿A perder rating? Son una vergüenza. Dan asco los especiales de prensa que El Mercurio y Copesa echaron a la calle para historiar la muerte del militar más sangriento de la historia de Chile, cómplice en los crímenes de sus propios camaradas de armas y quien celebró como un ahorro fiscal el hallazgo de dos y más cadáveres en un mismo ataúd cuando se revelaron las tumbas clandestinas del régimen. ¿No se darán cuenta que al hacerlo entonan loas al sentimiento de venganza? ¿Que están promoviendo una justificada patada en el culo cuando no un pistoletazo cada vez que vuelven a humillar a esos familiares con sus crónicas de alabanza? No, tienen que llorar para darse cuenta. Y en la Escuela Militar, ¿acaso todavía no saben leer para informarse de que el último comandante en jefe antes de Pinochet fue Carlos Prats, quien voló por los aires con un bombazo digitado desde Chile? Honores de Comandante en Jefe a un gorila golpista es cosa de asco, de vergüenza, pero así es. ¿Qué país escondido revela la muerte de Pinochet? Da pánico prestar atención a la incapacidad ya no política de los dirigentes concertacionistas, sino simplemente cívica para deslindar el bien del mal, como si no existiesen ya esas categorías: matar empata con modernizar, torturar oponentes empata con exportar manzanas, gobernar por el miedo empata con redactar una nueva Constitución.

¿De qué están hablando estos papeluchos del equilibrio? ¿Qué país es éste que da asco leer la prensa, ver la tele, escuchar la radio? ¿Por qué están todos de acuerdo en respetar la memoria penal de un tirano? Qué asco, qué complejo arrastran para dejarle a la historia, es decir a los otros, un juicio condenatorio que los tribunales escamotearon una vez más, tal cómo Carlos Cerda tuvo de el buen criterio de señalar en medio de la opereta funeraria.

Porque se trata de esto, finalmente. Augusto Pinochet falleció el 10 de diciembre en la más absoluta impunidad penal, y sólo Belisario Velasco, vaya por donde, fue capaz de orientar a la opinión pública de manera sintónica con los sentimientos de la gran mayoría, y si no, al menos con los valores que se supone sostienen a una democracia: respeto a las minorías, libertad de expresión, elección libre e informada, transparencia y probidad en el gasto público. Pinochet repitió de curso en todas estas materias de Estado, pero hete aquí que el burro es homenajeado por testarudo. Vaya democracia la que nos legó el cabrón. Un asco, una vergüenza para todos.

Contra lo que puedan pensar quienes todavía están leyendo esta columna, la muerte de Pinochet no me alivia de nada. La pérdida no de vidas, sino de nociones comunes para entenderse o disentir, es irremontable, tal como lo hemos visto en estos días. Nada nos devolverá lo extraviado bajo la bota. Recuerdo a un amigo que perdió a su padre, fusilado en Calama por la Caravana de la Muerte, y me contó su sentimiento de inutilidad cuando Pinochet quedó preso en Londres. Los oponentes festejaban la medida, intercambiaban mails, alentaban la extradición a España, pero él había quedado frío. Ni la horca que colgó a Mussolini salvaba su distancia. Esto puede ser un argumento para las columnas de Hermógenes a favor de la impunidad, pero no importa: se lo regalo como la muerte del sapo. El resarcimiento es un concepto judicial, no humano. Y el tema de Pinochet, que es el tema del odio en Chile, trata de vidas humanas.

Qué quieren: soy nacido el 57, fui educado en una democracia representativa, mi padre era comunista y me llevaba de la mano el año 63 a ver los actos de Frei Montalva para enseñarme a escuchar opiniones distintas a la suya. A los 15 años se acabó la lección. Pertenezco, según una encuesta publicada recientemente en La Tercera, a ese minoritario 20 % de la población que sabe distinguir entre un dictador y un presidente, un militar y un criminal, un hombre que ladra y otro que piensa, un lamebotas y un liberal. Somos minoría en el país, sin duda. Y a mucho orgullo. Presumo que para esa minoría no es la hora de festejar ni de llorar la muerte de Pinochet. Es la hora del asco, de la vergüenza. /

Roberto Brodsky. Santiago, 1957; entre sus novelas: El peor de los héroes (1999), novela acerca de las desventuras de un abogado que busca las huellas de un joven desaparecido durante la dictadura; Últimos días de la historia (2001)sobre los días previos y posteriores al Golpe vividos por tres adolescentes; El arte de callar (2004) sobre la muerte del periodista inglés Jonathan Moyle cuyo cadáver fue encontrado en el Hotel Carrera.
Referencia:
Roberto Brodsky *. "La hora del asco." Anaquel Austral. Ed. Virginia Vidal. Santiago de Chile: Editorial Poetas Antiimperialistas de América. 3 de Enero de 2007.

OTROS ARTICULOS RELACIONADOS EN EL MOMO POESIA:

OBITUARIO CON HURRAS (por Mario Benedetti)

La muerte de una basura (por Héctor Urruspuru y Pablo Javier Reza)

miércoles 29 de noviembre de 2006

Bob Dylan - Hurricane

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Bob Dylan - Hurricane

Disparos de pistola resuenan en la noche en el bar
Llega Patty Valentine desde el piso de arriba
Ve al encargado en un charco de sangre
Grita: “¡Dios mío, los han matado a todos!”
Aquí viene la historia del Huracán.
El hombre al que las autoridades culparon
De algo que nunca hizo
Lo pusieron en una celda de prisión, pero él pudo haber sido
el campeón del mundo.

Tres cuerpos allí tirados Patty ve
a otro hombre llamado Bello, andando por allí misteriosamente
“yo no lo hice”, dice él y levanta las manos
“estaba solamente robando la caja, espero que me comprendan
los vi irse” dice, y se detiene
“uno de nosotros mejor llama a la poli" y ellos entran en escena con sus luces rojas centelleando en la caliente noche de New Jersey.

Mientras tanto, muy lejos, en otra parte de la ciudad
Rubin Carter y un par de amigos van conduciendo por allí
El contendiente número uno para la corona de los pesos medios
No tenía ni idea de la clase de mierda que le iba a caer
Cuando un poli lo empujó a un lado del camino
Como la vez anterior y la vez anterior a esa
En Paterson así es como son las cosas
Si eres negro es mejor que no salgas a la calle
A menos que quieras caldear el ambiente.

Alfred Bello tenía un socio y éste tenía un soplo para la pasma
El y Arthur Dexter Bradley habían salido para merodear
Dijo: “Vi a dos hombres huyendo, parecían pesos medios
Saltaron a un auto blanco con matrícula de otro estado”
Y la Srta. Patty Valentine simplemente asintió con la cabeza
El poli dijo: “Esperen un momento muchachos, este todavía no está muerto”
Así que lo llevaron al hospital
Y aunque este hombre apenas podía ver
Le dijeron que él podía identificar a los culpables.

Cuatro de la mañana y traen arrastrando a Rubin
Lo traen al hospital y lo llevan escaleras arriba
El hombre herido lo mira a través de su ojo moribundo
Dice: “¿Para qué lo traen?, este no es el tipo”
Sí, esta es la historia de Huracán
El hombre al que las autoridades culparon
De algo que nunca hizo
Lo pusieron en una celda de prisión, pero él pudo haber sido
El campeón del mundo.

Cuatro meses después, los ghettos están ardiendo
Rubin está en Sudamérica, peleando por su nombre
Mientras Arthur Dexter Bradley todavía está en el negocio del robo
Y la pasma le está apretando, buscan a alguien a quién culpar
“¿Recuerdas aquél asesinato en el bar?”
“¿Recuerdas que dijiste haber visto el coche en la huída?”
“¿Piensas que te gustaría jugar a la pelota con la ley?”
“¿Crees que pudo haber sido aquél boxeador el que viste huir aquella noche?”
“No olvides que eres blanco”

Arthur Dexter Bradley dijo: “Realmente no estoy seguro”
“Los polis dijeron: “A un pobre chico como tu le vendría muy bien una oportunidad”
Te tenemos por el trabajo del Motel y estamos hablando con tu amigo Bello
No querrás volver a la cárcel, así que sé buen chico
Le harás un favor a la sociedad
El hijo de puta es bravo y se pone más bravo
Queremos moverle el culo
Queremos clavarle este triple asesinato a él
El no es “Gentleman Jim”.

Rubin podía noquear a un hombre con un solo golpe
Pero a él no le gustó hablar mucho de eso
“Es mi trabajo”, decía, “y lo hago por dinero
Y en cuanto termino en seguida me pongo en marcha
A un paraíso donde fluye la corriente y las truchas y el aire es delicioso
Y doy un paseo a caballo por el campo”
Pero entonces lo llevaron a la cárcel
Donde intentan trasformar un hombre en un ratón.

Todas las cartas de Rubin estaban marcadas de antemano
El juicio fue un circo de cerdos, él nunca tuvo una oportunidad
El juez hizo aparecer a los testigos de Rubin como borrachines de los bajos fondos
Para la gente blanca que miraba él era un vago revolucionario
Y para la gente de color él era solamente un negro loco
Nadie dudó de que él había apretado el gatillo
Y aunque no pudieron presentar el arma
El D. A. (Fiscal del distrito) dijo que él era el autor del hecho
Y el jurado de blancos estuvo de acuerdo.

Rubin Carter fue falsamente enjuiciado
El crimen fue asesinato en primer grado, ¿adivinan quién testificó?
Bello y Bradley y los dos mintieron descaradamente
Y los periódicos, siguieron todos la corriente
¿Cómo puede la vida de un hombre como ese estar en la palma de la mano de algún truhán?
Verlo tan obviamente entrampado
No puedo evitar avergonzarme de vivir en un país
Donde la justicia es un juego.

Ahora todos los criminales con sus trajes y corbatas
Están libres para beber martinis y mirar el amanecer
Mientras Rubin se sienta como Buda en una celda de diez pies
Un hombre inocente en un infierno viviente
Esa es la historia de el Huracán
Pero no terminará hasta que limpien su nombre
Y le devuelvan el tiempo que ha cumplido
Lo pusieron en la celda de una prisión, pero una vez pudo haber sido
El campeón del mundo.

(Letra y música: Bob Dylan)

ENTREVISTA A BOB DYLAN (en inglés)

Bob Dylan (Time Magazine Interview)

viernes 10 de noviembre de 2006

Reflexiones sobre el Segundo Encuentro Internacional de Poesía (Chile) por Liliana Escanes

SEGUNDO ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POESÍA: “OCTUBRE: TRAS LAS HUELLAS DEL POETA”.

Santiago – ISLA NEGRA – Valparaíso - Viña del Mar -Melipilla – Rancagua – (CHILE) 12 al 17 de Octubre 2006.

. Fueron muchas y muy intensas las experiencias vividas en este viaje. Es justo decir que ha sido un viaje alucinante, increíble, grandioso… Con muchas y muy profundas emociones…Viajar a LA HABANA, hace casi un año, en Octubre del 2005, fue impactante para mí. Y este viaje a CHILE, en Octubre del 2006, también lo fue.Sigo creciendo, me sigo fortaleciendo, renovando…Continúo enriqueciéndome…
. Paisajes, lugares, vivencias… Personas que conocí y que fueron maravillosas… Un enriquecimiento personal impresionante… Un intercambio cultural, existencial, humano, de una riqueza muy grande, de un valor increíblemente real y positivo. Absolutamente real y positivo.Amistades que se iniciaron allá en SANTIAGO, a pocas horas de llegada, en el Hotel mismo que nos alojó, como otras que se fueron gestando y creciendo a medida que transcurrían los días y las experiencias compartidas.Creo que nos unía algo muy especial: LA PALABRA y LA POESÍA, y eso va más allá de toda diferencia cultural, idiomática, racial, religiosa o hasta ideológica… Nos unía el amor a los versos, el amor a la palabra escrita y recitada, el amor a la POESÍA, en cualquier idioma en que ella fuese leída o declamada…El amor también a LA PAZ, al RESPETO, a la LIBERTAD, a LA ARMONÍA entre todos los pueblos del planeta, más allá de cualquiera de las diferencias mencionadas. Que esas diferencias sirvan para enriquecernos, no para dividirnos, aislarnos o discriminarnos… Que esas diferencias sirvan para hacernos crecer, día a día, como seres pensantes y creadores que somos… Como seres que necesitamos del contacto personal con nuestros congéneres, para ser cada vez más “humanos”… Para estar cada vez más unidos…Para ser más generosos, más solidarios, más justos, más abiertos…Para estar preparados, atentos y despiertos… para recibir todo lo bueno y nuevo que llegue… Todo lo bueno y nuevo que se acerque…Todo lo que sea digno de ser vivido, pero para beneficio de todos… Nuevas y renovadas sendas se acercarán…Nuevas y renovadas esperanzas en nuestros niños y jóvenes…Sí: creo que bellos y resplandecientes “…AMANECERES DE ESPERANZA…”…llegarán yse harán realidad.

MARTES 17/10/06

Alrededor de las 10 de la mañana, nos dirigimos a la BIBLIOTECA NACIONAL, donde en la Sala América, realizamos la PRESENTACIÓN DE LIBROS.
. Terminada la Presentación de Libros, fuimos a almorzar pasando por un lugar muy bonito, el CERRO “SANTA LUCÍA”, a los pies del cual se realizó la fundación de la ciudad de SANTIAGO, en el año 1541.Hay una hermosa arboleda, una vereda larga y angosta rodeada de bancos blancos… Un lugar tranquilo y natural frente al ruido ensordecedor del tránsito y al bullicio de la zona peatonal.
. Almorzamos en un Restaurante cercano, donde con guitarra y canciones, sellamos el último almuerzo compartido por todos los POETAS DEL MUNDO que nos habíamos dado cita en este maravilloso evento poético-cultural: alrededor de 40 POETAS, de 15 países distintos.
. Con Marita Ragozza visitamos la Librería de Luis, un lugar cálido y acogedor, donde “se cocinan” las grandes cosas. Luis, Marcia, y otros integrantes del grupo editorial, se reúnen y crean, en ese lugar, los eventos que después todos conocemos.Un saludo especial y un abrazo, desde aquí, para ellos.
. Por la noche del último día de este evento, cenamos en un Restaurante chino, que traducido al español, su nombre significa: “LUZ” – “CLARIDAD”.Creo que está todo dicho.En él, Luis y Marcia nos hicieron entrega de los CERTIFICADOS que acreditan nuestra participación.

. Volví al Hotel con Susana Lizzi, mi “compañera de cuarto”, en una fresca y serena noche de primavera. Era mucho el cansancio que arrastraba por tantos y tan intensos días vividos. Pero era mucha también, y muy bella, la riqueza que sentía en el alma… El calor de tantos momentos compartidos… en LA PALABRA y en LA POESÍA.Las risas y los abrazos de los encuentros del primer día… Los regresos ahora, nuevamente, cada cual a su destino, a su casa, a su trabajo, a sus seres queridos, a sus días…Pero había un brillo nuevo en mi mirada… Un tesoro acumulado que volvería y anidaría… en nuevos versos… en nuevas PALABRAS… en nueva POESÍA…Que estallaría, cuando no, en esta apretada síntesis de todo lo conocido, disfrutado, vivido y compartido.-

PABLO y su catalejo…
PABLO explorando
el cielo nocturno…
PABLO y los astros…
PABLO escudriñando
“los astros
a lo lejos…”

PABLO. Eternamente
PABLO.
Hombre. Historia.
Creador. Poeta.
Ilusionista.
Soñador.
Eterno Niño
en tu corazón…
Te admiré, y más te admiro hoy.

PABLO.
Poeta. Hombre.
Señor.

LILIANA ESCANES / Bahía Blanca. / Arg.

SOBRE LILIANA ESCANES

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jueves 9 de noviembre de 2006

INÉS EGUABURO / San Juan cuenta

NECROLOGÍA APÓCRIFA

“...un cementerio guarda
cadáveres en colección...”
J. Cortázar

..............................

Silvina Liliana Figueroa de Pecheu
27/08/52 – 07/02/97

Darío Fabio Espinosa
06/01/83 – 02/06/99

Clemente Hugo Navarro
30/09/29 – 15/09/56

Josefina Iriarte de Peñaloza
01/12/41 – 19/07/92

etc.
etc.
etc.

y continuaban más y más hojas igual de llenas. En otra clase de papel había nombres escritos con sólo la segunda fecha. Faltaba en todos, pero en ninguno la segunda. Y en una hilera más alta, en otra categorización material, sólo una fecha, sin nombres, sin puntos, sin acentos. Y aislado de todo, en un aparente desinterés total por su estado y ubicación, como desechado y olvidado, como si hubiera caído allí al azar y fuese a volarse (aunque estaba pegado al piso con cera) había un papel en blanco, con una vela apagada encima.

Él tomó un bloc de la primera clase de papel, una birome de la primera cartuchera, sin preocuparse por el color, y salió.

Volvió al mediodía, se lavó las manos y encendió cinco velas. Pero no se sintió cómodo y las apagó. De muy mala gana abrió la ventana, pero el sol lo encandiló y le ardió la piel. Tuvo que limitarse a hacer las marcas de su contadura en esa media oscuridad; media porque por debajo de la puerta y a través del agujero de la cerradura entraban rezagadas huestes de partículas luminosas. Cuando se fueron replegando, comprendió que ya era de noche. Antes de levantarse a prender la luz, se tocó el brazo. Ya estaba seco. Cuando hizo lo que su voluntad le había negado durante el tiempo que estuvo allí, un escalofrío descansó un instante en su nuca, hasta que finalmente se acostumbró. Los papeles estaban en su perfecto orden. Afortunadamente. Había temido que al abrir la ventana, además de sol, entrara alguna ráfaga de viento (aquel fue un acto involuntario, su voluntad jamás lo hubiese permitido) y volara alguna hoja, o entrara alguna hoja. Hubiese sido una verdadera pena, tanto trabajo desperdiciado. Tanto impecable e inmutable trabajo. Después de todo, lo que él contaba era lo único inmutable.

Se miró el brazo, pero la sangre seca impedía contar las heridas con precisión, por lo que no entendió nada. Se lavó nuevamente, pero no se desinfectó. Se acercó a las hojas que había llenado mientras estuvo ausente, y corroboró que el número de páginas concordara con el número de marcas. Su memoria se parecía a su trabajo.

Tomó la segunda clase de papel(de mejor calidad que la primera) y una de las lapiceras azules del segundo estuche. Copió los nombres y la segunda fecha. Volvió a apagar la luz y se tiró en la esquina opuesta a la vela. Creo que durmió por un rato, aunque su rostro estaba demasiado tranquilo para ser el de algún durmiente, para ser el de alguien que tras una jornada de trabajo (por más adorado y apasionante que fuese) baja al fugitivo espejismo de reconocer lo que se quiere. Luego abrió los ojos. Fue al tercer baúl (el más grande), sacó la tinta china, una pluma nueva y los rollos de pergamino. En cada uno de ellos escribió solamente la segunda fecha, la que antes había anotado junto con los nombres. Finalmente depositó su trabajo en la tercer pila. Todos pergaminos. Después de todo, aunque se termina o deshace en un último momento, dura más que el papel y la tinta no se corre. Está un poco menos cerca de la vicisitud.

Una vez que hubo terminado, y todo quedó en su perfecto y continuo lugar, miró hacia el rincón de la vela apagada. ¿Cuándo le tocaría encenderla? Luego miró su trabajo, interminable e inmaleable, y si bien no recordaba ningún nombre, las Segundas Fechas las recordaba todas. Sabía que su trabajo no era perfecto, pues no tenía las horas exactas, sólo de algunos casos. Esos sí merecían haber sido enterrados. Por eso lo hizo ¡y se sintió tan cerca! Pero a la vez, sintió una temible envidia (como la que sentía ahora). Cada vez que la sentía, su principal temor era tener el impulso a abandonar su trabajo. Por suerte siempre lo había dominado. Para hacerlo, salía al cementerio, y visitaba tumba por tumba, identificando, reconociendo, cada una de las Segundas Fechas. Hasta que por fin llegaba a ese pedazo de tierra sin lápida, en el último de los cementerios que visitaba siempre (por supuesto, siempre seguía el mismo orden). Y permanecía largo tiempo, mirando o acostado en esa parcela, con una hipnótica expresión de abatimiento irreversible en su rostro, hasta que despertaba, y volvía a su trabajo, y volvía a ajustar las fechas, a llenar papeles y papeles y pergaminos, con las únicas fechas inmutables. Pero las ajenas.

acerca de Inés Eguaburo

otro cuento de Inés en EL MOMO POESIA

///

más poemas de Marietta Morales Rodríguez en EL MOMO POESIA

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miércoles 8 de noviembre de 2006

Poemas de Marietta Morales Rodríguez (Antofagasta / Chile)

CARTA A BONO EN PARIS

Estoy como en ese cuarto de hotel
de un millón de dólares.
Observando a través de la ventana
como cae la nieve,
humedeciendo las calles de la ciudad.
Escuchando The matter more pretty of world
recordando esas viejas canciones del patio del
colegio
.
En que todo lucía
como una moneda de centavo.
Eran los tiempos que las distancia
me parecían remotas
y estar sentada en los pasillos de los aeropuertos
una situación casi irreal.
Ahora en este pulcrísimo hotel,
envuelta en un vestido blanco.
Todo ha sido vertiginoso y casi cinematográfico,
cuando el carretero de la muerte
caminaba hacia el cementerio.
Mis mundos se derrumbaron
y todo se evaporó entre mis manos,
y solamente pude guardar tu fotografía
en mi baúl.
Eran los tiempos en que soñaba estar contigo
en un castillo de Dublín,
construyendo esos mundos perfectos,
donde no existe el desamor.
El tiempo corrió como atleta soberbio.
El carretero de la muerte se alejó para siempre.
Galopé hacia tierras áridas , desafiantes.
Levanté circos como hongos
después de la lluvia,
aprendí a sentir el látigo del silencio.
Lancé muchos papeles
y aún escuchaba tus canciones ,
cuando caminaba por las calles empedradas de la
ciudad.
Ahora los transeúntes
corren de un lado a otro,
como esa niña que se levanta
temprano para subirse al microbús .
Saco del bajón aquel libro bellamente impreso ,
y siento , mi querido Bono,
que ambos estamos envejeciendo.

MADRID /SARAJEVO /BERLIN

Son las linternas feroces
que emergen
desde el fondo de una maleta,
que vieron como la línea del tren
se rompió como gacela quebradiza.
En el palpitar de las calles desoladas,
de esos resplandores que entraron
por la ventana.
De esos sueños metafísicos,
de aquella radio que anunciaba
el desembarco de los ángeles
y dibujaba
ese severo retrato familiar.
Esa imagen etérea
cuelga desde lo alto
de un péndulo.
De ese tiempo que corrió
como telégrafo frenético ,
en busca de esa
comedia mal representada
que es el estallido de una granada,
al final de una calle de Sarajevo.

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DE LA DESESPERANZA

En el teatro de marionetas
el estruendo de Puccini
retumba en tus oídos.
Es la vorágine
que te ahoga entre edificios y jeringas
en los atardeceres,
en las melodías del clarinete,
junto al café evaporado.
Buscas la vida en el cajón de fósforos
entre el baño y la cocina .
En la cantina de la esquina
el sonido de los látigos
anunciaron la última travesura del
ángel descarriado.
Al sonido de Armstrong,
que cae como la lluvia de los anuncios
en las calles húmedas,
la fotografía de fin de siglosque estremece los amaneceres del mundo.

sobre la autora

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miércoles 25 de octubre de 2006

adrián campillay: CARNE DE CAÑON

Adrián Campillay. / Fotografía: Dante Campillay Moreno

destino

la memoria

hará descansar a las sombras
y así el recuerdo se convertirá
por fin en una coraza.

una piel nueva hecha con todas las viejas pieles,
en las capas ocultas del pensamiento.

cuando todos esos hoyos
hayan sido vaciados
una planta carnívora
te devorará los ojos

aunque no estés ciego
te obligará a ver.
sólo así descansarán las sombras.
las voces abandonarán su reunión silenciosa
y dirá cada una su nombre.

oficios nocturnos
de los recuerdos.
eso serás.

///

¿quién sabe de esos agujeros
por donde las goteras del desamor
caen a mojar los pies
en los sótanos de la desdicha?

si alguien conoce el ungüento
para esas quemaduras áridas
que hable o me deje morir

anegado

desde las raíces

con cartas inútiles en los bolsillos húmedos del llanto.

quise buscar una puerta
por donde entrara la luna y me aplastara

pero sólo encontré el peso de lo incesante que duele

y la ternura deshecha en unos ojos
que antes me conocieron como a un hermano

¿me quisieron así

sin esperanzas?

¿o nací para esta soledad en donde hasta el peso del
cielo me ha abandonado?

pero ¡ay! duele igual el cielo
y esos agujeros.

................................

sobre el autor

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viernes 20 de octubre de 2006

Artaud e Seu Duplo - Artaud and his Double

viernes 29 de septiembre de 2006

EL BAR DE LA LUNA corto animado

Nuevo material de video en EL MOMO VIDEOS. Para ver el resto de lo publicado en este espacio ingresá a EL MOMO VIDEOS o, para un acceso más rápido a EL MOMO VIDEO-LISTAS.

AUTOR VIDEO: Adrián Campillay
DIBUJOS: Silvio Campillay / A. Campillay
TECNICA: dibujo, animación digital.

..............................................................................

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EL MOMO NOTICIAS (de arte y cultura)

miércoles 27 de septiembre de 2006

ARMANDO TEJADA GOMEZ

DE ANTOLOGÍA DE JUAN (1958)
Hay un niño en la calle

A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre dl niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hombre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo.
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como una ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándose el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
qué historia les concierne,
qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco del aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.

A esta hora exactamente,
hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle. . .

SOBRE EL AUTOR

martes 19 de septiembre de 2006

NICOLAS AIREL GUGLIELMETTI Bahia Blanca, Arg.

Ilustración: adrián campillay

LOS SIGUIENTES POEMAS PERTENECEN A “COLERA VESTIGIOS TERCERMUNDISTAS”

Purrete

reviso: registro
de conducir,
conectores

y la estupidez
de las pibas
que se tiran

ligeritas sobre
el sillon
de tapiz fesco

a fuera la calle,
pamplona
de chatarra

entorpeciendo
el lenguaje.

Pibes a principio
Del cincuenta
Pibes al principio
del dos mil

en la esquina,
una argentina
abandonada

determinismo

Tu
distraida
por mi eternidad

te enciende
el humedo
azufre

callas la sal
eterna del mar
en una ola

uñas empecinas,
la valva fiel
y sus durmientes

la histerica
teoria del origen
dando vidas

Plexo

Cae la gasa y lo que veo temblar
En tu media es el frió
El frió a desconocer
El alba del después
A escasos milímetros
De habernos descubiertos
Inducidos como gallitos
Ciegos en la buena voluntad
De los amigos y las miserias propias
Estas, estamos, estoy
Tratando de darle una sincronía
Más o menos acorde
A tus merecimientos
Valorando la enorme dignidad
De confiar en tus hambres
Sabiendo que los alfileres
De los que espían la rendija
Te azotaran cuando marche
------------------------------

Callemos todos
Las dos nimiedades
Los dos pilotos revestidos en aura
Los dos paganos ritos
El mantra sigilo
Callemos dejemos escurrir
La viceversa y el éxodo
De julio y su lluvia
Y su chica bajando en sus cabellos
Callemos las horas previas
Frente al espejo
Las cajas chinas
El esmalte viejo de las uñas
Callemos silencio
Que un dios sin templo
Nos acecha jocoso
Dejemos que la patética
Coreógrafa nos tienda
Como éter paciente
Que nos envuelva
Contra la dejadez
De las vidrieras
Que nos aleje
Del virgen temor
A aullar callando
De envolver los libros
En nylon o tirar papeles
A la boca callemos
Que todo sea un gran estornudo
Como si un mar eyaculara
Como si la sabia de la naturaleza
Regara las carnosas plantas
Echemos raíces, “mirémonos
Por un segundo mas que para”

sobre el autor

viernes 15 de septiembre de 2006

LEONARDO GARCIA PAREJA (Premio CFI 2004)

Para toda la vida

Salir de una ciudad en tren puede ser desagradable o triste o las dos cosas a la vez. Uno ve el costado infame de la condición humana. Basureros municipales, villas miseria, una mujer arrojando un balde de algo sucio, con una multitud de niños descalzos brotándole entre los pies. Los saludos infantiles se desvanecían en el vidrio hasta desaparecer para ser sustituidos por un vagón descarrilado que deja paso a un cartel de Geniol y éste a una chacarita de aceros olvidados donde una docena de lavarropas y heladeras consentían que su chapa se oxidara contra un cielo indiferente. Vi cómo mamá apretaba con fuerza la mano arrugada de mi padre que todavía gruñía. El golpeteo monótono me facilitó acompañarlo, por unos instantes, en el hilo de sus pensamientos.
Era el mes de agosto, recuerdo, cuando un camión dejó caer aquella máquina sobre nuestro jardín, un lavarropas Westinghouse. Pesaba una enormidad, por lo que algunos de los vecinos del Callejón de Las Moreras, que se habían reunido para apreciar la maravilla de la ingeniería que había decidido posarse en nuestro hogar, se apresuraron a ayudar en la ardua tarea de bajarlo del camión. La tía Teresa preparó masas caseras y el abuelo se atrevió a descolgar un jamón desde la piecita del fondo que cortó con prolija paciencia. Los chicos hicimos una ronda alrededor del cilindro reluciente y, aunque se nos prohibió tocarlo, nos sentamos a mirarlo mientras bebíamos leche tibia.
Algunos daban indicaciones acerca de la manera de instalarlo mientras otros opinaban acerca del motor o la garantía. En ese momento mi madre comentó que sería abonado en cuarenta y ocho pequeñas cuotas que no dejaron dormir a mi padre durante cuatro años, pero, claro, yo entonces no sabía lo que era una cuota ni conocía la elástica dimensión de un año.
Ese día no lo hicieron funcionar porque el abuelo, que había estudiado hasta tercero en la Escuela de Minas, quería leer el manual de instrucciones y la tía deseaba hacerlo bendecir antes de echarlo a andar.

Me recosté para mirar una vez más las manos transparentes de mi madre, manos con cordones azulados y arroyos de café con leche. Noté en la ventanilla la presencia de un letrero negro que decía “Luján” en el momento que el tren comenzaba nuevamente su monótona marcha. Mi padre seguramente tendría su mente puesta en el viaje, en el otro viaje, el que habíamos emprendido seis años atrás.

Cuando subimos al Kaiser Caravelle llevamos la jaula con Cirilo, un par de sillas de paja (las que estaban mejor de las seis), salames de Coronda, dulce de membrillo en cantidad, unos papeles que decían que papá trabajaría en la radio. El lavarropas no entró, de todas formas la tecla de encendido ya no funcionaba y era necesario desenchufarlo para que dejara de rechinar.
Desembarcamos en un departamento, cerca de Constitución. Dos ambientes, tercer piso con ascensor. Recuerdo haber subido y descendido cuatro o cinco veces seguidas en aquella caja de rejas y poleas, es que cuando llegaba al tercero me ponía a llorar porque no quería que bajáramos; entonces mi padre accedía a regresar una vea más a la planta baja, ante la cara de estás consintiendo demasiado a ese chico que ofrecía mi madre.
Las primeras tardes encendíamos la radio media hora antes de que comenzara “El otoño en que te amé”. El aparato demoraba un buen tiempo en calentar sus válvulas y después emitía unos rugidos, similares a los de un gato, por lo que Cirilo se separaba dentro de su pequeño mundo de alambre y alpiste. Más tarde llegaba la voz del locutor y de los artistas que apenas si oíamos porque estábamos atentos a los sonidos de fondo que, con los materiales más insólitos, papá se ocupaba de producir.
Diez años afiliado al partido, pegando carteles en las paredes y dando palmadas en el hombro le habían valido la posibilidad de codearse con Zully Láinez y Alfonso Pérez Tomba en aquella legendaria Radio Nacional.
Recuerdo un día en el que, cuando papá llegó, mamá lloraba desconsoladamente y es que, estando ahí mismo, mi padre había sido incapaz de hacer algo para que Carlos Alejandro no se alejara de Margarita Sofía.
Pero la tarde que más marcó nuestras vidas fue aquella en que mamá le dijo que Cirilo había muerto. Ella estaba segura de que había fallecido porque el pobre pájaro no había vuelto a ver el cielo. También dijo que moriríamos como Cirilo porque en Buenos Aires no había cielo y eso nos mataría a todos poco a poco. De nada valieron las explicaciones que quiso argumentar mi padre. Mamá lo acusó de condenarnos de aquella manera, si era evidente que cada vez estábamos más pálidos. Fueron meses de discusiones ásperas, amenazas, llanto entrecortado. Papá juró gritando que jamás en la vida, pero jamás de los jamases, volvería al pueblo como un fracasado.

El tren se detuvo frente a un cartel que decía “Estación Junín”. Estaba nublado. Pasó un tiempo inexplicable antes de que la locomotora comenzara nuevamente a decir su áspero gemido de conquista. Mi madre pronto se quedó dormida.
Llegamos de noche, por suerte. Caminamos como pudimos, arrastrando unos bolsos desvencijados hasta nuestro Callejón de Las Moreras. Al viejo Kaiser Caravelle lo habíamos tenido que vender para pagar los pasajes y las deudas. El único que no reía era mi padre. Cuando abrimos la puerta nos recibió una nube de polvo y tela de araña. Lo primero que vimos detrás de la nube, y como si estuviera esperándonos, fue ese inmenso lavarropas, inmutable. Sobre un costado podía leerse claramente: “Westinhouse, para toda la vida”.

Leonardo García Pareja

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miércoles 13 de septiembre de 2006

Rodrigo S. Verdugo Pizarro (CHILE)

DESPUES DE ESE DIA

Cambiaron la ubicación de las cosas
sabían demasiado de una música de tierra para el viaje enemigo
El aura del mar levantándose, dejando atrás nuestros terribles ejes
la forma de mirarnos a los ojos, la forma de mirar a las piedras.
Sabían demasiado bien como unirse, por eso recibieron el revez de las
cosas
y se empezó gota por gota, nombre por nombre
mientras el mito se deshojaba a nuestros pies.
Sabían demasiado bien y no esperaron retratar a sus muertos
les bastó que el revez del mundo se levantara contra los árboles y las aguas
contra las cosas, y las vidas, contra cualquier herida que no tuviese un arrojo de estrella.
Lo sabían demasiado bien, apareando a las sílfides contaminadas, saldando algo con ellas
poniendo plumas quemadas dentro de las almohadas, reanudando las capturas
para que así llegaran y se ubicaran gota por gota, nombre por nombre
como antes cuando las cosas no limitaban con los hombres
sino que el tiempo limitaba con la piedra, limitaba con la luz
y piedra y sangre por igual buscaban legitimar el rayo
mientras la belleza ahuecaba los mares
y al final dios estaba esperándonos con un ramo de accidentes en las manos.

DIECIOCHOAVO ANUNCIO
"Yo baño caracoles fétidos, la muerte mientras tanto
camina lentamente"
Armando Uribe

OH esencia negra que cuelgas como vestido
algunos viajan hacia ti, nosotros te tomamos
para que nuestra sed sea un castigo para las aguas.
Algunos viajan hacia ti con naipes y muebles
nosotros te tomamos para calmar la serpiente de miles de bocas
que anda casa por casa, playa por playa,
vendiendo el disfraz de la cicatrización, bajo un sol de otoño.
Algunos levantan el vestido y encuentran manicomios submarinos.
nosotros aún mentimos, les decimos a nuestras mujeres que irán con nosotros
pero solo a una le llegamos a decir:"Te prometo que aunque las víboras
destronen la lluvia,
tus filos seguirán cantando, aún bajo la luz de esa estrella que no muere
ni deja morir".
Si mujer, la noche esta enterrada en tu lengua, por eso es tan bella tu sed.
algunos antes de partir, cristalizan su hermandad, me ponen un anzuelo maldito,
por eso amaneces con un feto de cera entre las piernas
y yo debo sacarlo los domingos, llevarlo a la rueda de la fortuna, que de mil vueltas
que vea como los esqueletos gigantes se apoderan de los cementerios
no es verdad acaso que si los días tuvieran la originalidad de dios,
las piedras no nos habrían dejado escapar
estaríamos presos todavía, sostenidos por un ojo, sin saberlo,
pero ay no ponemos acaso espejos dentro de las cavernas y los adornamos con guirnaldas
y detrás de nosotros siempre aparece aquel ojo, al que le han puesto
precio los demás ojos
y creemos que es nuestro hermano muerto, y nos sentimos culpables.
tanto como aquella vez que pusimos un feto de cera entre tus piernas, y te masturbamos con él
entonces la sombra de un latido huracanado iba abriéndose camino,
iba extendiéndose como un paraguas bajo el que algunos se esconden
para ver a los ángeles enrollar las cavernas y guardarlas como
pertenencias propias.
Nadie dudaría que ojos y fuentes son validos para el viaje,
más validos que cualquier otra pertenencia que se transparenta al instante de partir
es que tanto ha ahondado en nosotros que ya no sabemos cuando estamos
debajo del mundo o no
con una sangre desértica que no cuenta ni con ojos, ni con fuentes,
a la hora de amar, al instante de partir, tú lo sabes, mujer
tantas bocas, pezones, piernas, significan que la tormenta engrana las vidas
déjame andar con la mentira congelada en la frente
yo descoseré el vestido, antes que amanezca, me ayudaran fetos de cera,
hermanos muertos
el tejido sin querer ira formando otro vestido aún mas grande
nos debatiremos a muerte por ser el primero en levantarlo
y hay tantos que ya vienen en camino, y tantos que no pidieron viajar,
y tantos que disfrazan con algas su oxidación como muestra de catástrofe.

Del libro inédito "Anuncio".

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martes 29 de agosto de 2006

JOSE LUIS GUAJARDO (San Juan) TEXTOS

EL ENCUENTRO

A nuestro alrededor había seres que nos observaban y se reían de nuestras ocurrencias, de nuestras genialidades.
Nosotros disfrutábamos, por lo menos yo, me sentía a mis anchas en ese aquelarre literario, en esa fiesta de palabras soltadas al aire que despertaban distintos sentidos, distintos sonidos en aquellos que nos escuchaban.
Como las puertas a los otros mundos estaban abiertas fuimos visitados y a veces molestados por quienes eran despertados por nuestras palabras.
Así vinieron: generales victoriosos, filósofos con hambre, reyes destituidos, duendes borrachos, niños gatos y hasta mesitas de luz enojadas.
No no importaba, nosotros seguíamos sacando papeles escritos de nuestros bolsillos de nuestra ropa interior de nuestra alma. Y las soltábamos al viento para que se elevaran al paraíso o descendieran al infierno, para que corrieran libres o cayeran a nuestros pies, agotadas.
Algunas atrevidas, tocaban la cola de los duendes que nos escuchaban, otras se sumergian tristes y cansadas en algún vaso de vino y emergian borrachas de tristeza llorando sus frustaciones.
Yo estaba leyendo una de mis tonterías, esa que escribí al borde del precipicio desolado de la desesperanza, y al levantar la vista del papel, te vi, dulce ilusión esperada, con tus ojos sonrientes y tu boca iluminada, la carita de luna llena me miraba fijo y divertida, se reía de mi tonta desconfianza del mundo. Y te fuiste, te alejaste después de regalarme una visión de tus dientes maravillosos y yo como siempre me quedé con mis papeles en la falda boquiabierto, esperando...

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miércoles 9 de agosto de 2006

nuevo BLOG red EL MOMO POESIA

EL MOMO POESIA informa sobre la incorporación de un nuevo BLOG a nuestra red. Se trata de un espacio dedicado a la difusión de material de video. Invitamos a nuestros visitantes y amigos a comunicarse con nosotros, a fin de subir sus trabajos a nuestras páginas; la condición es que sean de realización propia, los aspectos técnicos los discutimos en cada caso por correo. http:/elmomovideos.blogspot.com

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