martes, 15 de mayo de 2012

VIEJOS PAPELES / adrián campillay


El aire amenaza a la noche deshecha en su misterio

tu luz es luz

pero la superficie sobre la que se derrama su recuerdo
es un cuerpo inerte y sin espera
las voces de las cosas se confunden con insectos
puertas que se cierran, vehículos que voltean
a orillas de las autopistas
como caros juguetes

en esta ciudad
no has dejado
siquiera un rastro
que no desaparezca al desearlo

tu luz es luz

pero el aire
amenaza
con derrumbar
toda quietud

que es en donde
por un segundo
me encuentro
con tu sombra.



INCESTO

Desde un principio fueron hermanos
compartieron la saliva y el dolor de estar apretados
en un pésimo momento contra el vientre

probablemente el vientre de dios

duermen
desde hace años en vidas separadas
con un ojo miran los recuerdos caer en los hechos
con el otro sueñan y mienten hacia adentro
la soledad de haberlo entendido todo

                        así

no necesitan probar su amor

saben que todo cuanto pueda suceder
no alterará el curso de la sangre

mientras el vampiro duerma
tal vez
se les queme un poco la piel

al encerrar tanto deseo
se abran las puertas
del infierno

lágrima y arruga en el imperio salado del mar

en sus tormentas increíbles


en reverso desierto
una flor alumbra
el mescal
en cuya mirada

se puede quedar atrapado para siempre.

                                                                Dibujo: A. Campillay

Más papeles viejos:
ANIMALES SUELTOS / Poesía Sudaka

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