TROVADORES DE PIEDRA / Pequeña selección

Cada reflejo de la calle me transfigura

mi cuerpo es una lente que gravita

bajo colores del atardecer

y veo la gente atravesar apresurada sus imágenes

hasta que no queda sino el halo de una vida pasada

hace 30 segundos sobre el pavimento

permanezco ahí

detenido en el hielo

que también es un cristal

mi propio espejismo pasa delante

se despide mientras me oculto en sus aguas.

Tapa del libro. Ilustración de Silvio Campillay.

Excusa para un libro

Cada uno tiene sus exorcismos
unos van a la playa
otros se hunden en el mar
y otros
se sacan los clavos en casa
como si fueran garrapatas
se quedan sin ropa frente al espejo
lloran largamente
y al abrir la heladera
sólo piensan en excesos
en sus madres
o en cualquier otro fracaso de ternura
como digo
cada uno tiene sus exorcismos.

Verdadera historia de las guitarras

Y los hombres

no supieron cómo

ni cuándo

ni de qué dios extraño

venían

árboles huecos

con caderas de muerte

con hilos como llagas

doliéndoles el cuerpo

iguales a los hilos

que sostienen la esperanza

siempre a punto de ceder.

No supieron

no pudieron explicar

de qué maravilloso mundo

huían

y llegaron

hasta ellos

aquellas criaturas

que llamaron guitarras.

Y a los hilos

los llamaron cuerdas

por aquellas

que deslizan

sus sonidos

en la garganta muda

piel cansada del suicida.

Porque los hombres

no sabían

que las guitarras

tenían bocas,

huían

de un país sin manos,

venían a buscar sus dedos,

pero

más que nada

venían a llevarse sus vidas.

Cuando los hombres

—sentados a la orilla de sus desgracias,

hallados frente a aquel cuerpo

y sobre aquel cuerpo—

lo comprendieron

voló la soledad como un pájaro con incendio en las alas

se volvieron sus ojos hacia adentro de sus cabezas

y después, cuando nadie hubo mirado

dejaron

caer

despacio

sus lágrimas.

Y los hombres

comprendieron

que las guitarras

venían a llevarse sus vidas.

¡Porque sus vidas eran miserables!

No cabía el dolor en el enorme continente.

Estaban muertos

y estaban vivos

y sus vidas

iban hacia el silencio.

El continente era de grito más que de tierra.

Las guitarras eran desgracia

una boca desgarrada.

Los hombres eran el corazón del grito.

Y era un grito que podía matar

pero sólo en esa muerte

se podía estar vivo.

Poema extinto

Viene de días apagados.
Mañanas sin luz. Así la quiere.
En las inmediaciones de la locura.
Con duros presagios
leyendo su suerte
sobre el asfalto

de una ciudad que lo odia.

Me pregunto si tal vez
su cuerpo agujereado
se esconderá para siempre
en la blanda materia de los sueños

en las pesadillas enormes
del cansancio sin razón
o si acaso
pasará la noche injusta
y volverá el día con sus canciones
sus cuerpos sin pena y su risa
desalambrando las heridas.

Su voz
no lo nombra
desaparece su nombre
ha perdido manos y pies
¿cómo se arrastra un cuerpo así?
sino en el éter extraño
inhumano viento
soplando
sin música
en el vacío.

Viene de días apagados.
Mañanas sin luz.
Ojo en la grieta
que hay en la noche
la busca sin cesar
para verla
aunque sea
por última vez.

La quiere.

Y se extingue.




Para que las personas...

Para que las personas
que por alguna razón hemos dejado deambular
trasnochar
habitar
o simplemente pasar dentro de nosotros
salgan, nos abandonen ¿qué podemos hacer?
ni siquiera nosotros conocemos el camino de salida
de nosotros mismos ¿cómo podemos guiarlas
sin perdernos también? ¿y si al mismo tiempo
estamos perdidos
sin poder salir
conducidos
por ellas
a la vez perdidas
en sus propias aguas?

¿qué pueden hacer ellas?

ya nos dejaron entrar

tampoco tienen remedio.


Una boca...

Una boca
trae a colación
todos los mares
los antiguos
y los de antes
los peces de la lengua
en los profundos versos

en la soltura del agua su estrangulamiento

por eso
cuando pienso en ella
se me acortan los pantalones

la miraba subido a la pared de mis nueve años
desvestirse en el cine de su ventana
y a veces
detrás
de una cortina semiabierta

sólo


la imaginaba.

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"TROVADORES DE PIEDRA" de Adrián Campillay

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