Escaneos de un viejo y raro libro de César Vallejo

FEDERICO ARAYA

 

ECUACIÓN

 

hubo una marcha
en contra de gays
lesbianas y demás

 

en toda la ciudad
vi gente marchar
sosteniendo pancartas
a favor de una familia tipo
común
natural

 

y cuando vi un cartel que decía
mamá+papá=hijo feliz
un cartel que una prolija familia levantaba
como bandera de probidad
recordé a mi abuela
muerta hace años

 

mi abuela
madre soltera en 1944
abrasada por el sol
desde la mañana hasta la oración
en los paseros
con la panza llena
de hijo

 

mi abuela atormentada
porque las banderas que la iglesia izó
en los campos de concentración del tiempo
la dejaban afuera
a ella
a su hijo

 

mi abuela yendo a misa cada domingo
para que cristo y los del barrio
la perdonaran
madre soltera abandonada

 

veo ese cartel
esa ecuación totalitaria
flameando en el cielo de los milagros
consensuados

 

es mejor que haya muerto hace años
antes de ver esa marcha en contra
de otras formas de existencia
de supervivencia
en contra de ella
de su hijo
en contra de los adobes que apiló
al costado del canal
para tener una casa
con pozo con tinaja y filtro

 

agua fresca
a las seis de la mañana
antes de ir a diñarla
en los paseros del sol.

 

 

SOBRE EL AUTOR
Su bitácora: /http://federicoaraya.blogspot.com.ar/

TROVADORES DE PIEDRA / 6 diciembre

PIZARNIK canta desnuda

 Imagen por Ryan McGinley

Cantora nocturna (A. Pizarnik)                              

Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

ANTONIN ARTAUD

No podemos vivir eternamente
rodeados de muertos
y de muerte.
Y si todavia quedan prejuicios
hay que destruirlos
"el deber"
digo bien
EL DEBER
del escritor,del poeta, no es ir a
encerrarse cobardemente en un texto,
un libro, una revista de los que ya
nunca más saldrá, sino al contrario
salir afuera
para sacudir
para atacar
a la conciencia publica
si no
para que sirve ?
y para que nacio ?

ANTONIN ARTAUD

WEEK END de Ramón Rubina Guajardo por PROYECTO VACAS (Rock and poe del desierto)

FIN DE SEMANA by adrián campillay

Pista perteneciente al PROYECTO VACAS (Rock and Poe del Desierto)

Música: Adrián Campillay

Texto: Ramón Rubina Guajardo

Voces: Alberto Román, Adrián Campillay, Bruno Bustamante Torino (Frase final: José Campus)

Producido en San Juan, Argentina.

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WEEK END (poema de Ramón Rubina Guajardo / Chile)

Los lunes me salen escamas.

Los martes ladro bajo la luna.

Este miércoles me eché hormigas en los ojos.

Salgo con un paraguas negro los jueves.

Orino en una botella y reparto pescados los viernes.

Hoy es sábado y me corté la oreja para sacarla a pasear con una pita.

Dicen que es domingo: Yo sólo veo paredes blancas y,

En el techo, un hombre con enormes alas que gotea

Sangre sobre mi cabeza.

INVITACIÓN

QUERIDO PEPE / Homenaje en la UNSJ

HOMENAJE AL POETA Y DRAMATURGO JOSÉ CAMPUS

        José Campus junto a los escritores Marcelo Mangiante (Entre Ríos) y Sonia Scarabelli (Rosario)

         ...

El Departamento de Letras y la Secretaría de Extensión de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San Juan, invitan a la comunidad sanjuanina al acto de HOMENAJE AL POETA Y DRAMATURGO JOSÉ CAMPUS, al cumplirse un año de su muerte.

Habrá reseñas del autor como poeta, cuentista, actor y dramaturgo, música y material audiovisual, para mantener viva la memoria de uno de los principales referentes de la literatura sanjuanina.

El acto se realizará el día viernes 24 de septiembre, a la hora 19,00, en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes, Avda. José I. de la Roza y Sarmiento.

La entrada  es libre y gratuita.

 José Campus según Silvio Campillay (2002)

...

...

CARINA MARANESI / Rivadavia (Mendoza, Arg.)

Psiquiátricos
Asilos
Cementerios
Cárceles
Chacaritas

Museos modernos

Alfombra
de lo  que abajo
rejunta
y esconde
la escoba
y la mano que irá
a destino  cierto de:

Psiquiátricos
Asilos
Cementerios
Cárceles
Chacaritas
Museos modernos.

Aquí está
Sostenido en dos piernas
Tratando de asirse a todo
De apresar al mundo
Con  sus manos.

Envuelto en telas, costuras,
Remendado por fuera
Des-armado por dentro.

Osado
Creyendo poder defenderse
Con un cuchillo sin filo
Con una navaja mellada.

Asilado  por ratos
En cama propia o ajena.

Creyendo saber, entender,
Digitar, medir, mandar…

El muy pobre…

Con cabeza pequeña
Para tantas cosas, para tanta vida…

Con una neuronita o dos
Que parpadea como puede
A  ritmo contado
de lunas y soles.

más textos de Carina Maranesi en EL MOMO POESÍA

más textos de Carina Maranesi en EL OJO DEL SUR

Fotografías: Hospital Siquiatrico Serbio (FUENTE) 

...

adrián campillay / POEMA SIQUIATRICO

Poema siquiátrico

Repentinamente muerto
me envolví en una sábana de envenenadas flores.
Soñé aquella vez con oscuros, largos hospitales,
y otra vez tuve un sueño atravesando el aire.
Doctor! Dónde estás doctor?
Desde que lejano agujero te escurres
como un espíritu.
Con qué aguja de pájaros
me volarás la cabeza esta tarde?
Repentino. A través de mí.
Camino hacia atrás,
hasta mi alma:
la luz del cadáver.
Pero Doctor!
Dónde estás doctor?
Con qué lupa
mirarás esta vez mi ojo
para culparme?
De qué lugar vacío de tu corazón
obtendrás la regla de sangre
para medir la intensidad del grito aplastado
en la pared principal de mi pensamiento?
Y dónde te esconderás.
Cuando brille —aunque sea una sola vez—
la luz del cadáver?

SOBRE EL AUTOR

MAS TEXTOS DE ADRIÁN CAMPILLAY

 Fotografías: Hospital Siquiatrico Serbio (FUENTE)

JUAN JOSÉ GALDEANO CASTRO / San Juan, arg.

La Locura,

como concepto se instala en los ojos

una piedrecita pequeña con la fiereza tenaz del tabú
no con temeridad feroz o ferocidad letal
sino como una piedrita en una enramada
sacudida por el viento para caer
con Newtoniana precisión.
clavando sus patitas. en el patio del miedo.

La carne ventisquero de pupas
o aquelarres desdentados en las nanas de las brujas.
sin eje ni quicio en las brújulas
se busca una puerta
que nos diga quién es y dónde ha ido
que viento lunar ató su cola,
aúlla y se arrastra lisonjero
ciego a la belleza y al amor.

Para ser carne de cartones
en los fríos cenáculos de yonquis y mendigos
o cabriola de polvos y papeles
en el penar de putas y viandantes
perdidos
con esa risa loca con que danzan los postigos
cuando dan en la cara
después de haber vivido un día
borracho con las sombras de la calle.

la basurita cachusa es un gato doméstico,
una hirsuta baba en la comisura
a los ojos
de la realidad
del dolor
de la muerte.

La soledad a la intemperie con mayúscula, soberana, libre
clava su agujón
con forma de ano en la cresta del ego.
Quienes juegan con las formas de sal
hacen las formas de la palabra.

El frenaso es tal
que a dos lágrimas se encuentra el llanto y la risa
a dos pasos el amor y el odio.
Son dos pasos esa lágrima
seca que cae desatando aguaceros.

¡Loco! ¡Loca! vasos que comunican lo esto y lo otro,
en la cima del gallo su sima preguntando.

TEXTO: Juan José Galdeano Castro
OTRO POEMA DE JUAN J. GALDEANO

IMAGENES: Fotografías de un Hopital Siquiatrico Sarbio (FUENTE) 
...

Carlos Guido Escudero (1921-1945)

POEMA DOLOROSO DEL TIEMPO

Callo a veces largamente,

para que el tiempo diga su frase solitaria.

Y entonces comprendo que el tiempo me lleva con él.

Comprendo que el tiempo no pasa.

Que es un algo que nos lleva hacia su ser definitivo

atravesando túneles y lámparas.

Y trato de aferrarme a los minutos,

hurgando entre ellos dónde echar un ancla.

Hurgando desesperadamente,

como quien sabe que cae hacia la nada.

Y veo la razón del hijo, de la flor;

la razón del arte y de la espada.

Y veo la necedad del hombre,

que aún reza y mata.

Y entonces, huyendo desesperado,

enciendo en el silencio un grito, una carcajada,

y alcanzo a comprender

la alegría del pájaro en el alba...

POEMA MIENTRAS ME MUERO

Arbol que se deshoja sin otoño.

Pájaro que se muere sin invierno.

Azul sin golondrinas ni palomas,

deshabitado cielo.

Risa sin labios más allá de todo.

Grito para gritar cuando no puedo.

Voz de ilusión quebrada en un volcánico

silencio.

Tus ojos ya sin órbitas, volando.

Caricia de tus manos ya sin dedos.

Tu voz desencajada en los rincones

del viento.

Desintegrada realidad azul

más allá de la página del sueño...

Detrás del alba de la primavera,

mi muerte azul, que viene amaneciendo.

más poemas de Carlos G. Escudero

SOBRE EL AUTOR

CASA ES CASA SOY / videopoema PROYECTO VACAS

casa es casa soy

Cargado por adriancampillay

TEXTO, MÚSICA Y ANIMACIÓN: Adrián Campillay

PROYECTO VACAS -Rock and poe del desierto-

HUMO por Gustavo Sánchez / San Juan, Arg.

Humanidad, precisión, síntesis y belleza, podrían resumir tal vez al contenido de "Humo", primer libro publicado por Gustavo Sánchez, bajo el sello editorial de la Universidad Nacional de San Juan. 

Reflejo de un modo de mirar que convierte a la cotidianeidad en materia prima de la literatura y la reflexión existencial, el libro de Gustavo ingresa sin dudas por la puerta grande de la poesía sanjuanina, denotando por su peso que hay mucho más para ver y creer en las nuevas generaciones de poetas de la región. 

  Título: Humo
Autor: Gustavo Sánchez
Páginas: 45
2010, EFU (Editorial Fundación Universidad Nacional de San Juan)
Se consigue en librerías de San Juan o en las oficinas de EFU (Rectorado de UNSJ)

ÉPOCA

Nada ha cambiado
desde que comencé a escribir
y dejé de vivir aferrado a un manubrio, de pie,
sobre un par de pedales:
transpiro
en el esfuerzo analfabeto junto a otros,
buscando las razones del dolor
y cómo recuperarnos.

Las cosas ya no valían lo que nos costaron
cuando vendí a un desconocido,
mi adolescencia.

Parado en la puerta de casa,
lo vi alejarse en mi bicicleta de carreras:
carbono, aluminio, titanio,
una auténtica pieza de ortopedia alejándose,
dejando atrás
lo que suele quedar de toda despedida:
un miembro fantasma.


OBRAS SANITARIAS

Me desvelo.

¿tendremos otra opción?

¿podremos negarnos
a subir escaleras de espalda?
¿ podremos seguir
bajándolas de frente?

Desnudo, camino el pasillo
abro la canilla y sumerjo la cabeza:
por las noches, al igual que el agua,
las dudas son más claras
y tienen más presión.


CURRICULUM VITAE

He llegado por las noches
A apoyar la cabeza en un callejón sin salida
A acomodar lentamente el cuerpo a la silueta de tiza
Bajo la sábana
Sobre el pavimento mullido.

EL MOMO POESIA
EL OJO DEL SUR

EL SODEADO diario de un vino amargo

PROYECTO VACAS / A la mamá de Galtieri

PROYECTO VACAS (Rock and Poe del Desierto):

Alberto Roman: textos y voces
Adrián Campillay: textos, voces y máquinas
Leonardo Almazán: guitarra y máquinas
Bruno Bustamante: guitarra y máquinas
Ernesto de Vera: maquinas y sonido (drums master)

La MUSICA compuesta por PROYECTO VACAS.
ANIMACION DIGITAL Y EDICION DE VIDEO: Adrián campillay.
CAMARAS: Alberto Román, Claudio Campillay, Adrián Campillay.
DIBUJOS: Silvio Campillay, Mariela Moreno. 

Poesía Irakí: SALAH HASSAN

    Vida bomba

Con sangre empiezo el día,

con sangre lo termino.

Cuando cada mañana voy al almacén de las chatarras

me quito la cabeza y la sacudo de las esquirlas de

la bomba de ayer.

Luego, lavo la seca sangre de mi imaginación.

Tengo la sensación de que todo está minado.

Pulso el teclado del ordenador y me escondo,

rápidamente,

tras la pared antes de que explote.

No puedo encender un cigarrillo sin pensar

en las explosiones.

Para mí, todo puede explotar.

El teléfono, la cafetera, el timbre de la puerta, las cartas.

Siento que mi cuerpo también es una bomba

y puede explotar.

Con sangre empiezo y con sangre finalizo cada día.

Cada noche me voy a la cama arrastrándome.

Deseando no despertar.

No quiero seguir viviendo en esta vida bomba.

    Un jardín en el infierno

Todo está negro en el jardín.

Las flores son de piedra, beben alquitrán y respiran ceniza.

Tienen el olor del fuego.

¿De qué infierno habla Rimbaud?

Los árboles tienen aspecto de incendio

y las frutas están negras de dolor.

Cada rosa es un incendio que anuncia

la resurrección en el jardín del diablo.

Los pasillos son estrechos, una equivocación

que lleva a otro infierno.

La flor del paraíso, tal y como quería el diablo.

Las piedras son una pesadilla negra del tamaño

de un desastre y tienen el sabor del asfalto.

¿De qué infierno habla Rimbaud?

La flor del carbono está en pie con solo una

pierna fumando la historia.

Todo está negro en el jardín del diablo y el humo

es el idioma habitual.

Las expresiones hierven y las palabras se

evaporarían si el aire las pronunciara.

Cada paso es una equivocación que lleva a un infierno.

No es fácil que alguien pueda salir del

jardín del diablo sin que se ennegrezca.

Me estaba preguntando si estaba negro

antes de mi entrada al jardín.

    Bagdad

¿Eres una patria o un campo de tiro?

¿Eres un paisaje que hay que destruir

o una escalera de víctimas

que no se sacia de su muerte?

Bagdad

¿Eres una cesta que se hunde

y no se llena sino de vida?

¿Acaso es ésta tu fiesta

o tu muerte?

¿Estos caramelos de fuego

son para tus niños muertos

o para la última fiesta de tu degollación?

Entonces, muérete.

Volvámonos de donde hemos venido

a los desiertos y al infinito

esperando un nuevo profeta.

    Errar

Vestidos de harapos llegamos tarde a las limpias ciudades.

¿Ha salido el sol cuando estábamos en el bosque?

Y estas manos blancas que nos llevan de la muñeca

¿Habrán pensado en la oscuridad?

¡Oh, Dios mío, que tarde hemos llegado!

¿Estábamos desconcertados enfrente de la nieve,

con nuestras extrañas voces y nuestros desérticos recuerdos?

¡Oh, Dios mío, ya hemos llegado más aún estamos errados!

SOBRE EL AUTOR
MÁS POESÍA IRAKÍ EN EL MOMO POESÍA

EL MOMO POESIA
EL OJO DEL SUR

Fuente: 

Arquitrave
Harold Alvarado Tenorio • Director
Héctor Gómez Guerrero • Secretario de Redacción
http://www.arquitrave.com
ISSN: 1692-0066
Año V # 36
Abril de 2008

ANTONIN ARTAUD / de "Carta a los poderes" (1925)

Antonin Artaud (durante su juventud)

. . . 

CARTA AL SEÑOR LEGISLADOR 

DE LA LEY DE ESTUPEFACIENTES

Señor legislador,

Señor legislador de la ley de 1916, aceptada por el decreto de julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un cretino.

Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin beneficio para el nivel toxicómano de la nación porque

1º El número de toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es mínimo.

2º Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias.

3º Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos.

4º El número de toxicómanos enfermos es mínimo comparado con el de toxicómanos por placer.

5º Las restricciones farmacéuticas de la droga no molestarán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados.

7º Siempre habrá toxicómanos por vicio de forma, por pasión.

8º Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imperecedero, que se les deje en paz.

Es, sobre todo, una cuestión de conciencia.

La ley de estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; es una pretensión singular de la medicina moderna el querer dictar sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos de la carta oficial no tienen poder de acción frente a este acto de conciencia: más aun que la muerte, yo soy el dueño de mi dolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de la cantidad de dolor físico, y de la vacuidad mental que pueda soportar honestamente.

Lucidez o inlucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad podrá quitarme, es la que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez, la medicina no tiene otra cosa que hacer más que darme las sustancias que me permiten recuperar el uso de esa lucidez.

Señores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia, sois unos pedantes roñosos; hay una cosa que debería medir mejor: que el opio es esa imprescindible e imperiosa sustancia que devuelve a la vida de su alma a quienes tuvieron la desgracia de perderla.

Hay un mal contra el cual el opio es soberano, y ese mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica, lógica o farmacéutica, como quieran.

La Angustia que hace locos.

La Angustia que hace suicidas.

La Angustia que hace condenados.

La Angustia que la medicina no conoce.

La Angustia que vuestro doctor no comprende.

La Angustia que lesiona la vida.

La Angustia que rompe el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra inicua ley ponéis en manos de personas irresponsables, cretinos en medicina, farmacéuticos cochinos, jueces fraudulentos, doctores, comadronas, inspectores-doctorales, el derecho a disponer de mi angustia que es tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluación de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espíritu.

Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser: Yo soy el único juez de lo que está en mí.

Volved a vuestros graneros, médicos hediondos, y tú también, Señor Legislador Moutonnier, que no deliras por amor a los hombres, sino por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, sólo es igual a tu estupidez al pretender limitarlo. Yo te deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, tu madre, tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y ahora me trago tu ley.

Antonin Artaud

MENSAJE AL PAPA

No eres tú el confesionario, ¡oh Papa!, lo somos nosotros; compréndenos y que los católicos nos comprendan.
En nombre de la Patria, en nombre de la Familia, impulsas a la venta de las almas y a la libre trituración de los cuerpos.
Entre nuestra alma y nosotros mismos, tenemos bastantes caminos que transitar, bastantes distancias que salvar, para que vengan a interponerse tus tambaleantes sacerdotes y ese cúmulo de aventuradas doctrinas con que se nutren todos los castrados del liberalismo mundial.
A tu dios católico y cristiano que - como los otros dioses - ha concebido todo el mal:

1. Te lo has metido en el bolsillo.
2. Nada tenemos que hacer con tus cánones, index, pecados, confesionarios, clerigalla; pensamos en otra guerra, una guerra contra ti, Papa, perro.

Aquí el espíritu se confiesa al espíritu.
De la cabeza a los pies de tu mascarada romana, triunfa el odio a las verdades inmediatas del alma, a esas llamas que consumen el espíritu mismo. No hay Dios, Biblia o Evangelio, no hay palabras que detengan al espíritu.
No estamos en el mundo. ¡Oh Papa confinado en el mundo!, ni la tierra ni Dios hablan de ti.
El mundo es el abismo del alma, Papa contrahecho, Papa ajeno al alma; déjanos nadar en nuestros cuerpos, deja nuestras almas en nuestras almas; no necesitamos tu cuchillo de claridades.

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SOBRE ARTAUD Y "CARTA A LOS PODERES"

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